Tem mais manga do que gente

Medo de novo. Medo do novo

2011-05-17T01:19:00.004-03:00

Nem sempre estamos preparados para a felicidade. É um bichinho que chega cutucando a gente por trás quase implorando que viremos um pouco a cabeça para enxergá-lo. É uma presença tão desejada e nem percebemos quando se aproxima. Às vezes, não queremos olhar para trás com medo de ver que ela está ali, paradinha esperando que a gente sorria e diga: pode entrar.

Que medo é esse de ser feliz? Quando as coisas começam a dar certo, ficamos apavorados com as realizações que construímos e pelas quais batalhamos. Assusta ter sucesso, colocar planos em prática e resolver pendências antigas. Assusta estar com o quarto arrumado, o pé da cadeira consertado e a infiltração da parede resolvida.

Quando a felicidade se instala, a sensação que dá é que tem algo estranho acontecendo. Pode parecer que todo aquele sentimento é pouco, que lá na frente tem mais. Nesse caso, fica a sensação de incompletude, aquele comichão que faz a gente querer saber o que vem depois e que nos faz esquecer de viver a brisa boa do momento.

Tem horas em que estar acostumado não pode ser melhor do que tentar subir mais alto. Comodismo pode ter algo de confortável. Mas a vida em uma nota só não pode ter melodia.

Fato é que não estamos preparados para a felicidade. Fazemos escolhas que a tiram de nossa mira e ficamos confusos com o inebriante sentimento de ter chegado lá. No fim das contas, não tem mira nem ponto de chegada. Tem trilhas, caminhos e rumos que podem ser mais ou menos tortuosos.

"Caminhante, não há caminho. O caminho se faz ao caminhar"

O medo do novo não pode ser o medo de ser feliz.

Feliz dois mil e ouse

2011-01-17T01:11:00.001-03:00

Pisamos em 2011. Assim como em anos anteriores, a virada do ano representa a renovação de um ciclo. É a hora em que nos desfazemos de algumas roupas que não usamos mais e que criamos uma série de planos que ainda não conseguimos realizar. É a hora em que deixamos de adiar certos planos (ou pelo menos tentamos) e que, bem ou mal, traz uma aura de renovação. Mudar de ano não significa mudar de vida, nem de essência. Mas pode ser o momento para rever certas posturas, certos comportamentos que já não fazem tão bem. A vida corrida e o dia-a-dia que atropela necessidades básicas de cada um de nós deve dar espaço para momentos de consciência sobre o tipo de vida que levamos e sobre que tipo de pessoa que queremos ser. Não dá mais para se desculpar pela falta de tempo se nunca mais teremos esse tempo de volta e se a vida acabar ficando cada vez mais corrida. Por causa da correria, acabei desejando feliz ano novo já com os dias avançados. Em 2011 eu vou tentar não ser tão atrasada.

O amor é Reveillon

2010-12-19T23:38:00.004-03:00

Calo-me para escutar as angústias de minh'alma. O peito aberto sussurra o drama de bater descompassado.

Entre altos e baixos, salvam-se todos, porque não há nada de letal no amor. Não se morre de amar nem se mata de dor. Amar é viver para a morte que virá um dia. Pode demorar, mas sempre chega. As fichas sempre caem em momentos diferentes. Seja por bem ou por mal-me-quer.

Amar dá um pouco daquela sensação que a gente sente no fim do ano. É sempre um recomeço, mas tem tanta coisa pra fazer antes de chegar o ano novo. Tem tanta pendência pra resolver, tem tanta roupa pra doar, tem tanto armário pra arrumar, que mesmo que a casa esteja uma bagunça dá uma certa sensação de que seria melhor deixar como está só pra não ter que encarar a faxina.

Quando a gente ama, prefere ficar lá, amando sem parar. E nem sempre percebe que aquele sentimento difuso, que se confunde com um monte de outras coisas, já não é mais amor. Nem sempre ele faz cócegas no estômago. Muitas vezes, já tem séculos que a pessoa sequer consegue arrancar um sorriso da gente, quiçá uma crise de riso...

É difícil dizer adeus a um amor. Mas algumas partidas são necessárias para preencher o coração. O que já não é mais amor não pode ter razão de ser.

O dia em que virei Indiana Jones

2010-12-03T13:25:00.001-03:00

Não sou expert nesses sites de compra coletiva. Sempre esqueço de verificar algum detalhe quando efetuo um negócio da China. Até agora, tudo o que comprei esteve mais para presente de grego, isso sim.

A última compra foi uma imperdível limpeza de pele com um peeling de diamante por apenas R$ 88. Ah, e o pacote incluía uma massagem relaxante. Parecia incrível e eu e mais algumas dezenas de muchachas dispostas a ficar belas por pouco dinheiro entramos no cardume. Talvez elas tenham sido mais espertas do que eu e acredito que eu devo ser a única entre todas que esqueceu de verificar a localização da clínica de estética. Qual não foi a minha surpresa ao descobrir que o lugar ficava a 40 quilômetros da minha casa. Ê barato que sai caro!

Além da distância, ainda tive que lutar por um espaço na agenda, já que o cardume era grande e as vagas, poucas. Pouco mais de um mês depois da minha compra sensacional, rumei para o recanto da beleza sem fim. Achei que ia chegar em um SPA repleto de piscinas de água cristalina e moços fortes e malhados abanando moças jovens e esbeltas segurando copos de suco de frutas vermelhas com adoçante. Já tinha me imaginado caminhando pelos caminhos de seicho entre árvores frondosas e uma grama bem aparada.

O que encontrei foi uma saleta com divisórias de octanorme no terceiro andar de um prédio esquisito e uma esteticista tagarela. Era incrível a capacidade dela de não parar de falar. E mais: fez um discurso quase possuído sobre higiene, limpeza e esterilização. Senti que estava no reino da assepsia até que, de luvas, ela pegava todo o material de que precisava, abrindo e fechando portas de armários, mexendo nos equipamentos e até atendendo o telefone. Ou seja: luvas para quê, né?

Ignorei a parte das luvas e me resignei a escutá-la. O tal do peeling de diamante não tem nada de glamouroso. É uma lixa com ponta de diamante que esfolia sua pele a força. Até aí nada de mais. O bicho pegou mesmo quando ela colocou uma argila no meu rosto e disse que eu tinha de ficar calada, imóvel. Depois de passar tudo, ela disse: essa argila dá uma repuxada na pele, por isso a gente sempre pergunta se a pessoa é claustrofóbica, sabe? E eu, reduzida a uma múmia silenciosa me perguntava em silêncio: como assim ela sempre pergunta? Ela não me perguntou nada!

Achei que ia ser uma repuxada básica, tipo cola branca na mão. Foi aí que o desespero começou. A argila repuxava em todos os sentidos e parecia que tudo ia mudar de lugar no meu rosto. Já estava vendo a hora dos olhos encontrarem com a boca. Me senti emparedada, que nem na cena em que o Indiana Jones parece ter chegado ao trágico fim de ser esmagado por duas paredes que vão se juntando. E não podemos nos esquecer de que eu estava cumprindo a lei do silêncio à risca, o que só aumentava meu desespero dentro daquela máscara que ia endurecendo na minha cara, com a possibilidade de me transformar na Senhora Cabeça de Batata depois de uma criança de dois anos ter encaixado as peças.

Algum tempo depois, a esteticista tagarela tirou as paredes do Indiana Jones do meu rosto e disse que tinha anunciado outra promoção no site de compra coletiva. Desta vez era uma massagem relaxante para pés e mãos das sereias e tubarões. O cardume que me desculpe, mas prefiro seguir na carreira solo. Compra coletiva pode terminar em filme de aventura.

O mundo de Sofia que Saramago não imaginou

2010-11-30T23:55:00.003-03:00

De todo vazio, resta uma mente repleta de pensamentos difusos. Acalmar a razão quando o coração não consegue nem pensar em pensar é tarefa para raros. É preciso subir na ponta do pêlo do coelho para ver de fora o que a pelugem nos deixa escapar. Caminhar pelas colunas felpudas esbarrando em uma cegueira branca desnorteia quem quer que seja.

Olhar para frente e só ver uma cor não é enxergar. Como ouvir não é escutar. No fundo, o que Napoleão guardava sob a mão direita era o coração. Não há como viver sem ele, nem só com ele.

Você precisa se amar para me amar. E eu preciso ser inteira para dividir com você a vontade de ser um só.

Metrônomo

2010-09-23T23:56:00.003-03:00

"O coração é o metrônomo da vida, e há muita gente na humanidade que se esquece disso."

Villa-Lobos

O metrônomo é um relógio que mede o tempo da música. Ele bate a intervalos regulares, indicando o compasso para o músico. A batida dá vida à melodia e define o ritmo da composição.

Até ver um destes de perto nunca tinha entendido o texto do grande Villa-Lobos. Eu ficava me perguntando: que troço é esse? Que palavra difícil foi essa que ele escolheu? O que isso tem a ver com o coração? E, ouvindo o bater ritmado do metrônomo, eu entendi o que ele quis dizer no texto em que afirma que o Brasil tem a forma de um coração e que a humanidade precisa de um metrônomo. O pulsar que nos mantém vivos anda descompassado. É preciso, ao menos, encontrar as pessoas que têm um coração batendo em um ritmo parecido com o nosso para unir forças pelo bem maior de todos. Vibrar na mesma sintonia por um mundo melhor.

Mas não sou ninguém para falar de metrônomos. Passo a palavras a Villa-Lobos que, com sua maestria, nos brindou com as belas palavras abaixo:

O Brasil tem forma geográfica de um coração. Todo brasileiro tem este coração. A música vai de uma alma a outra. Os pássaros conversam pela música. Eles têm coração. Tudo que se sente na vida se sente no coração. O coração é o metrônomo da vida, e há muita gente na humanidade que se esquece disso. Justamente, o que mais precisa a humanidade é de um metrônomo. Se houvesse alguém no mundo que pudesse colocar um metrônomo no cimo da Terra, talvez estivéssemos mais próximos da Paz. Por que se desentendem, vivem descompassados raças e povos? Porque não se lembram do metrônomo que guardam no peito, o coração.

Foi fadado por Deus, justamente o Brasil possuir uma forma geométrica de coração, e haver um ritmo palpitante em toda a sua raça, sobretudo no nordeste, este sentido de ritmo, de coração, essa unidade de movimento, esse metrônomo tão sensível.

Meus amigos, foi com esse pensamento que eu me tornei músico. Foi por isso que eu me tornei um escravo profundo e eterno da vida do Brasil, das coisas do Brasil. E, como não tenho o dom da palavra, nem da pena, mas tive o dom do som e do ritmo, transponho em sons e ritmos essa loucura de amor por uma pátria. Eis a minha apresentação. Eis o que é, em princípio, a justificação do que tenho feito pelo Brasil até a idade que tenho hoje. Peço perdão a todos de ter que falar um pouco da minha vida em relação a esse Brasil, mas é necessário e possa talvez servir de exemplo aos jovens seguir essa mesma trilha, esse mesmo destino que Deus me deu.

Eu fui pela música. E, se por acaso o meu exemplo possa servir de alguma coisa a todos os meus patrícios, façam o mesmo. Sejam livres. Lembrem-se do coração. Lembrem-se de que este é que é o metrônomo da realidade. Com ele terão a razão econômica de tudo, das coisas. Terão a medida exata da realidade da própria vida. Lembrem-se de que é a arte que vem do coração para um coração, de uma alma para outra alma, e a música é a primeira arte que conduz às outras artes. Eu não digo isto porque sou músico, não. Ela, porém, tem um poder positivo, digamos, um poder biológico.

Ela é uma terapêutica para a alma doente. A música é um consolo para o sofredor. A música é um embalo para o pequenino no colo de suas mães, seus pais. A música é o alento do desventurado. A música é a alegria daqueles que são alegres. A religião, qual das religiões que existem sobre a Terra e que não usou da música como elemento de atração aos seus crentes? Essa música que Santo Ambrósio utilizou para formar depois os cânticos litúrgicos definidos. É com essa música, senhores, que precisamos compreender que o Brasil vive, e que ninguém percebe.

Nem toda briga começa com a escolha de onde apertar o tudo de pasta dental

2010-09-09T00:58:00.001-03:00

E aí ele vai e palita os dentes.

E a pouca ou quase inexistente intolerância, carinho e compreensão que havia entre vocês é engolida junto com a carninha que se desprendeu da gengiva na cutucada. E até o amor é engolido a seco e precisa de um gole de coca-cola para descer.

Assim se estabelecem as relações de quem não nasceu para didivir. É fácil dizer que o outro é difícil, que se veste mal, que escolhe as palavras erradas quando está na sala com seus pais. É fácil criticar a forma com que come, dirige, liga a tevê.

Existe entre nós algo de oculto que boicota as relações. Existe um diabinho que nos incita a ser intolerantes, exigentes e juízes do jogo da vida. Aprendemos a viver do nosso jeito, a construir o mundo sob o nosso ponto de vista e nada do que o outro traga acrescenta. Pelo contrário, atrapalha.

Vamos dando o nosso tom à música de nossa existência e, quando menos esperamos, dançamos sós, sem um par para carregar a rosa vermelha nos lábios.

Quando fechamos as janelas e criamos formas de viver que não consideram o outro, vão-se os amigos, vão-se os inimigos, vão-se os que sequer chegaram perto e vão-se, também, os amores. Aí, até o lugar onde cada um escolhe apertar a pasta de dente vira problema. E vira problema a escolha do filme na locadora, e vira problema onde ir no fim de semana. Coisas que poderiam ser prazeres edificados com os tijolos de cada um passam a ser um quebra cabeça de peças que não se encaixam. Quanto mais esforço, mais risco de quebrar.

Se a gente não cuida do outro e dos espaços em que o outro pode nos acessar, corremos o risco de fazer parte do entulho que nos rodeia. Fazendo parte da bagunça, fica difícil de ser encontrado.

A vida não-dividida não merece ser vivida.

Poesia ao contrário

2010-08-31T02:31:00.000-03:00

O mar que não mais beija o céu.

A borboleta que não mais pousa na flor.

A noite que não mais termina em um dia de sol.

O sono que não mais tem um guardião.

O beijo que não mais tocará os lábios.

A vírgula que não veio após o ponto.

A lua que não veio, cheia, a seu tempo.

O mundo interior que já não é mais tão lindo assim.

A alma que não mais passeia entre os corpos.

Nem todo dia se sente que o mundo deve fazer sentido. E quem disse que há sentido pra tudo?

Dúvida

2010-08-17T02:42:00.003-03:00

Para que colocaram no dicionário aquela palavra de três letras que termina com M, tem um I no meio, mas não começa com S?

O abismo entre falar e ser ouvida

2010-08-16T23:33:00.001-03:00

O silêncio traz a dimensão do infinito. É um meio de enxergar ao longe o que a percepção deixa escapar quando ficamos atordoado com estímulos sem fim. O silêncio transporta para a imensidão do desconhecido, daquilo que abrigamos em locais escuros e pouco visitados. O silêncio nos provoca, nos incita, nos excita. Um passo para transformar a imensidão em devassidão. Estar em contato com tudo o que existe de mais sagrado e mais profano em nossas mentes ocupadas apenas pela ofegância da respiração descompassada.

O silêncio é porta de saída e de entrada. É começo, meio e fim. Ficar em silêncio é uma forma de nos ouvirmos, de conversar com nossas vozes. O silêncio por ser ensurdecedor. Pode reunir sonhos, pensamentos e imaginações ao mesmo tempo. Pode ser uma balbúrdia em que não se distingue o que é, o que foi e o que nem pode ser.

O silêncio pode ser o mundo berrando para calar tudo o que existe dentro de nós. O silêncio pode ser tudo dentro de nós berrando para calar o mundo.

O silêncio pode ser a ausência absoluta. Ou a presença sufocante.

Silêncio pode ser barulho. Ou apenas, silêncio.

Nada melhor do que não fazer nada...

2010-08-01T00:50:00.001-03:00

É incrível como a semana atribulada nos faz desejar dias de paz no fim de semana e, quando chega o sonhado descanso, uma dose de culpa pelo não fazer nada toma conta de nós. Ficar de barriga pra cima sem nenhuma obrigação é o primeiro passo para o cérebro começar a ferver com ideias para ocupar o tempo livre. Mas não era justamente de tempo livre que estávamos precisando?

A vida corrida dos dias de hoje não nos permite o nada fazer. Mesmo quando não temos nenhum compromisso ou obrigação, vamos revirando nossos arquivos mentais para descobrir alguma pendência, algum assunto importante esquecido. E é impressionante a nossa capacidade de encontrar um milhão de possibilidades que vão ocupar o tempo já não tão livre assim. E no fim das contas, o fim de semana passa voando e a sensação de que as horas foram parcas para o cansaço e para o sonhado descanso nos fazem sonhar com o próximo fim de semana.

E quando chegam os dois dias de prêmio, novamente nos esquivamos do ócio e colocamos a nostalgia da correria e a saudade da rotina para matutar novas formas de não curtir a liberdade de horários.

Não sei se o ser humano nasceu para ser uma maquininha de trabalhar. Não sei se a sociedade atual transformou a gente num robozinho que não desliga nunca. Só sei que não olhar para os relógios e desligar o celular é uma combinação que vai muito bem com uma rede. Abrir um livro gostoso, tomar um chá e simplesmente não pensar em tudo o que ficou na vida lá fora pode ser uma ótima forma de retomar as obrigações diárias com as baterias renovadas.

Se você nunca tentou, não esqueça de afrouxar um parafuso, de garantir um bom estoque de comida e de deixar uma leitura agradável ao alcance das mãos. Qualquer dificuldade para relaxar deve ser vista como um passo natural no processo. Conte carneirinhos ou preste atenção na sua respiração. Um chocolate ou uma boa companhia podem ajudar. Só lembre de ligar o despertador do celular para não achar que a segunda-feira faz parte do pacote.

E boa viagem!

Impermanência

2010-07-11T18:17:00.000-03:00

Tudo aquilo que não é, está/Tudo o que pode ser, será/O dia que está por vir, virá/O que não deve permanecer, acabará/O pensamento que não cabe mais, transbordará/O movimento da dança de dois, cá e lá/O sentimento que veio lembrar/Peles que se encaixam como um jogo de montar/O cabelo que acaricia as costas sem tocar/A noite que enxerga o dia, luar/Asas que batem, se batem, voar/O que é uma possibilidade, quiçá/O futuro é a certeza do Deus-dará

Ligando os pontos

2010-07-03T02:51:00.000-03:00

Ela olhou para ele e decidiram dar-se as mãos. Ele olhou para ela com olhos de querer bem e apertou mais ainda sua mão entrelaça a dela. Os dedos, esmagados, queriam se juntar. Ali não havia dor, apenas querer estar mais perto.

Os braços eram ponte para o amor que ali havia. Eram o elo que unia os corações que se amavam. O suor das mãos apertadas era o orvalho do sentimento que transbordava. Dois caminhos que se encontram para virar um mesmo andar.

Quando não há bifurcações o destino é menos incerto. O caminho de dois é mais fácil quando a direção é a mesma. Ninguém sabe para onde o outro que ir se não souber escutar.

Braços: dados.

Ouvido: alerta.

Coração: remédio.

Insônia

2010-06-29T00:36:00.000-03:00

A certeza do nascer do sol é o que torna a noite suportável. Dormir sem pregar os olhos não faz o relógio correr mais depressa. Pelo contrário, estica as horas. Enquanto o frio invade o cobertor, o vento brinca de assombrar.

Calafrios. E medo de não despertar.

Muros altos

2010-06-22T23:30:00.000-03:00

Hoje eu sorri pro mundo e ele não me sorriu de volta. Pensei que o mundo poderia estar zangado com tantas agressões que o bicho-homem tem feito a ele. Ao invés de provocar um maremoto, resolveu me fechar a cara.

Depois de um tempo segurando meu sorriso amarelo, entendi que o mundo continuava girando. O sol tinha nascido. E até a lua dava o ar da graça mesmo no dia claro. Com o mundo estava tudo bem, na medida do possível, é claro. Quem viu as rugas na testa dele fui eu. O tom de cinza era cor da minha paleta. Pintei o mundo de fuligem para não admitir que a sujeira estava em mim.

Decidi soprar bem forte para afastar a névoa que me ofuscava a visão. Um suspiro para descortinar o mundo. Tentei olhar para ele com mais amor e poesia. Consegui encontrar respostas para as minhas perguntas. Só vejo beleza quando ela está comigo.

Nem sempre as portas estão abertas. Às vezes é preciso pular muros para continuar caminhando.

Mergulhos

2010-05-31T17:35:00.004-03:00

Prender a respiração e submergir leva ao fundo do mar. Leva às profundezas mais belas e mais escuras. No fundo do mar moram peixes, cavalos, estrelas e uma pá de coisas que só existem lá. Mas para se chegar até tão longe, há que se enfrentar a falta de luz que a distância da superfície impõe.

O sol beija a água para revelar o seu azul. Mas o beijo dura apenas o tempo da luz. As camadas mais submersas não se revelam aos olhos, mas podem ser penetradas a nado, com braçadas desbravadoras de quem deseja explorar a imensidão de tanta água.

O gosto do mar é o gosto da lágrima. Um oceano de choros de alegria e tristeza. Um mundo que chora. De amor e de dor. Um mundo que tem superfície, mas não oferece a chance de pisar. Para descobrir o mar, é preciso afundar. Para descobrir de que cor é o azul do mar, é preciso se encontrar.

No oceano infinito, não dá para se preocupar com a falta de ar. É importante respirar fundo, mas só para garantir a força do mergulho. Há que se ter estômago. Fôlego, só para aumentar a contemplação.

Andar descalço por aí

2010-05-06T17:30:00.000-03:00

Quando a gente esquece a delícia de colocar os pés diretamente sobre a grama logo cedo, quando o sereno ainda é o suor de cada folha verde que amortece o peso de nossos corpos em sua delicadeza, é hora de tirar os sapatos.

Os sapatos não nos deixam sentir o chão sob os pés. Se está quente ou frio, não sabemos. Nós nos colocamos acima do solo e nos isolamos do contato direto com o que nos estabiliza. Protegendo os nossos pés, deixamos nossas raizes de fora da terra.

Solados isolam. Não há a chance de tomarmos um choque bruto. Não há a chance de absorvermos a seiva bruta. Assim como o rabo do cachorro é o sorriso que ele pode oferecer, os pés são as asas de quem só pode voar em pensamento.

A sola do pé, raiz. A palma da mão, antena. Com-tato.

Desanuviar

2010-05-03T23:18:00.000-03:00

Subo tão alto que chego a tocar o céu. Os pés descalços passeiam pelo ar em brancas nuvens. Tocar o chão significa pisar na realidade. A distância é quase como entre o céu e a terra. Ou melhor, entre o céu e o mar. O mar devolve para o céu o azul que ficou lá embaixo. O céu conversa com o mar em forma de chuva. Eles se viram como podem para encurtar distâncias.

Já eu, subo e desço. Mas nunca piso no chão nem toco o teto do mundo. Nem tanto ao mar, nem tanto ao céu.

Para beber da fonte, água

Para matar a sede, beijo

Para dormir com sono, abraço

Para pé com frio, calor

Para manhãs insones, sol

Para domingos à tarde, teatro

Para dia de feriado, cachoeira

Para fome de novidade, livro

Para dançar no escuro, música

Para a mesa de cabeceira, rosas

Para manter a ordem, bagunça

Para fugir de casa, silêncio

Para quem ama, línguas.

El mar. El cielo.

Paciência

2010-04-18T00:18:00.003-03:00

Entre a lagarta e a borboleta, há a espera. Entre duas mãos, o calor. Entre dois instantes, o tempo.

Cada pessoa tem seu passo. E em cada caminhada, um caminho. O objetivo nem sempre é o mesmo, mas os passos que se cruzam jamais retomarão o caminhar da mesma forma.

Há o tempo para se olhar. E o tempo para olhar o outro. Há o olhar que não enxerga o tempo. E os olhos que vêem o tempo passar.

A metamorfose não acontece do dia para a noite. É de um grande sentimento de inconformismo, ao tentar sair do casulo, mexendo para um lado e para o outro, que a lagarta se torna uma borboleta.

Ficar dentro do casulo é só uma forma de se preparar para voar. O amor exige asas, as borboletas. Mas também requer o período de incubação, o casulo. A transformação interna é o que possibilita o vôo.

Quando as borboletas vão parar no estômago, a gente sabe que a metamorfose foi completa.

Pelo alargamento do fim-de-semana!

2010-04-16T01:11:00.000-03:00

Segunda-feira é sempre um dia estranho. Não menos do que o domingo, que é pintado com uma camada cinza muito própria dele. É uma cor que só se manifesta aos domingos. Assim como existe o brilho próprio da sexta-feira. É um brilho que só ela tem. É meio dourado, meio bronze. E reluz. Tem um tipo de pôr-do-sol que só existe na sexta. Parece muito com o de sábado, só que tem mais alegria, justamente porque é um prenúncio do sábado.

O domingo é aquele dia em que podemos curtir o não fazer nada, mas preferimos ficar incomodados com a proximidade da segunda. Mesmo que segunda seja a nossa folga, ou que estejamos de férias, ou que possamos acordar mais tarde. Deve ser herança dos tempos de colégio, em que amargávamos o domingo pensando na volta às aulas do dia seguinte. Aí estendemos essa sensação pra faculdade, pro estágio, pro trabalho. E a coitada da segunda-feira vira vítima do nosso pavor.

A segunda é o dia em que nosso relógio biológico reclama da hora de acordar. Nunca é tarde demais pra levantar na segunda-feira. Os olhos grudam, a cama chama, o dia fica looooooongo. A saudade do fim-de-semana nos faz blasfemar contra o dia que interrompeu a farra e essa angústia só acaba na terça-feira.

Quando chega a terça, já vai começando aquela sensação de que dali a três dias chega a sexta, mais uma vez. É uma sensação parecida com parar no sinal fechado: é super chato, parece que demora um século, mas dá um alívio ter a certeza de que o sinal vai abrir. E assim como o sinal sempre abre, a sexta-feira sempre chega.

Quando chega a quarta, logo no começo do dia a gente pensa: faltam três dias pro final de semana. Quando chega o fim do dia, a gente pensa: só faltam mais dois dias. A quarta tem esse poder de carregar em si começo e fim. Começa dividindo a semana ao meio e termina sendo quase quinta que é quase a sexta.

Aí chega a quinta-feira, como toda a pompa de quem abre passagem para a sexta-feira. Nesse dia, dá até pra dar uma esticadinha porque, afinal de contas, ficar cansado na sexta não tem problema, porque logo, logo chega o descanso. Quinta tem um pouco de fim-de-semana em sua essência.

Aí você dorme, ou não, na quinta, com a alegria de saber que vai acordar e já é sexta. Já percebe aquele brilho novo no ar. O dia começa e fica tudo diferente. As pessoas sorriem mais, o clima já é de festa. Mal chega o fim do expediente e o trânsito já tá caótico. Mas tudo dentro do espírito festivo de sexta. Dia em que o trabalho não rende e que o final-de-semana torna-se a cada minuto, mais real.

O sábado dispensa comentários. Fica entre a sexta e o domingo. Só traz coisa boa. Você dorme na sexta e acorda no sábado, sabendo que ainda sobra o domingo pra sofrer pela segunda. E o sábado tem essa vantagem de não ter se tornado o dia em que as pessoas sofrem pelo domingo. É, sábado é lindo!

E pro mundo ser mais feliz, eu sugiro que todas as segundas virem o domingo número dois. E a gente tem que prometer que não vai transformar a terça em algoz. E que vai parar de sofrer com a chegada da segunda. Aí a gente tem mais fim-de-semana e menos dia útil.

Melhor do que isso, só licença remunerada por tempo indeterminado. E vamo que vamo, minha gente. Porque a vida passa rápido e a gente tem que aproveitar. Faça chuva ou faça sol. Seja sábado ou segunda. E enquanto minha campanha não se torna real, a gente se diverte 24 horas por dia, 7 dias por semana.

Manhã de domingo

2010-04-14T01:51:00.006-03:00

No guardanapo de papel, a letra em garranchos dizia o que não era preciso dizer. As palavras menos necessárias, tornam-se mágicas quando ditas por quem não precisa delas.

As bochechas vermelhas, envergonhadas, mal conseguiam enfrentar a presença mais do que notada. O olhar se desviava. E quanto menos se olhavam, mais pressa tinham de se encarar logo de uma vez.

Os rostos desencontravam-se na angústia de quem quer logo se encontrar. O peito acelerado buscava o compasso alheio para não bater sozinho.

Numa manhã de domingo é possível deixar o ar escapar, o corpo todo se encher e o coração sair pela boca?

Tomou uma água de côco. Correu. Para não se sentir só, cantou. Para não se sentir tão leve, tirou o tênis e pisou a grama.

Fugir é um tipo de solução.

Lua nova

2010-04-13T01:32:00.000-03:00

Engulo a noite com ânsias de quem tem pressa. Cada zumbido é testemunha da minha fome despudorada. As mãos abertas tentam pegar o que não podem carregar. Tento aumentar o passo, dar pulos para chegar logo. Faço queda de braço com o vento e deixo os cabelos embaraçados.

Quero ir adiante, entrar no meio da partida. Quero ser a juíza e apitar logo fim do jogo.

Não prego os olhos. Não sei meu nome. Não consigo mais sonhar.

Sigo a linha. Pulo a cerca. Jogo uma pedra na janela.

Um bilhete. Um nome. Um sinal.

Se hoje fosse lua cheia, ela virava um ponto final.

Calendário

2010-04-12T02:50:00.001-03:00

Segunda-feia

Terça-freia

Quarta-fria

Quinta-freira

Sexta-feira

Sábado de aleluia

Domingo de novo

Essa boneca não tem manual

2010-04-11T23:55:00.001-03:00

Escrevo para matar a vontade de não escrever. Cada vez que o lápis aponta o papel, fujo um pouco de mim para passear pela página em branco. Subo pelas paredes para lembrar que piso o chão. A maior loucura é tentar ser lúcida o tempo todo.

Sorrir para tudo e rir de tudo não é coisa de gente feliz. Um pouco de desespero é o tempero certo para a calmaria que segue a tempestade.

Só dá branco quando a gente precisa clarear as ideias. Aí é melhor afundar a cabeça no buraco negro e sumir.

Tem uma nuvem em cima de mim. É um balão aqui em cima da cabeça pra divulgar a minha tela mental. Um filme desses que ninguém entende, mas finge que entende para não se sentir menor. Depois da sessão, comentários que não fazem sentido. Melhor assistir Hollywood e entender o enredo. Meu filme é complicado demais. Pode mudar de sala, o ingresso vale pra mais de uma sessão.

Combinar a lingerie é um desejo íntimo. Saber como a noite começa é normal. Não saber como termina também.

Dançar é uma forma de voar. Dormir é uma forma de esquecer. Comer é uma forma de sentir prazer.

Pintar e boca é arte. Borrar o batom é arte moderna.

Arte mesmo é viver.

Quero ser o museu de mim mesma. Um epitáfio que diz o que penso. Não estanque. Não post mortem. Um epitáfio de vida, entende?

Acho que eu preciso de um manual.

O calor da noite fria

2010-04-10T13:34:00.005-03:00

Dormi sem escovar os dentes para não perder o gosto da noite. Trouxe para a cama o sabor do vinho que aquecia o corpo. As palavras cuidavam da alma. Não há chave-mestra melhor do que o verbo para abrir o coração. Portas escancaradas dão passagem a gestos amplos e transformam olhares.

O céu despejava asteróides para pedir desejos em troca. A lua minguava para sorrir. À noite, nem todos os gatos são pardos. Uns brilham mais que outros.

A história não se repete porque não tem o mesmo começo. Nem o mesmo fim. O princípio foi ontem, quando o hoje nem sonhava em existir.

De braços dados com as estrelas, subo uma escada imaginária para acender o sol. Esperar o dia novo é sempre uma forma de recomeçar.

O Adeus

2010-04-04T14:36:00.002-03:00

Enquanto caminhávamos rio abaixo, as quatro permanecíamos caladas. Virar-se de costa para a serra e despedir-se das águas que corriam deixava-nos todas sem palavras.

O caminhar esboçava o sentimento de quem vai, mas fica. Os passos descompassados mostravam a resistência em partir. A fila indiana era o abraço que não deveria ser interrompido. As pernas se alternavam com certa vontade de voltar para trás e sentarem-se cruzadas no chão de pedras esquentado pelo sol. O contato com a natureza, o sentimento de pertencer ao local, davam a dimensão do quanto se é pequeno ao pé de uma montanha. Mas também do quanto se pode ser grande perante a vida e as escolhas que fazemos.

O silêncio falava o que todas pensávamos. Aquele momento só existia ali, enquanto andávamos, pensativas. Em poucos minutos, nós nos dispersaríamos e nos restaria a lembrança das risadas, da água, do céu e da amizade sem fronteiras. Ao som do canto do rio, cantávamos em coro calado a felicidade de respirarmos o mesmo ar. O momento, um presente.

As águas que desciam a serra carregavam nossos medos. E nossos passos deixavam para trás a certeza de que aquele lugar será para sempre um ponto de força, um campo de sonhos. Os laços não descem pelo rio. Nem a alegria de saber que, como o rio jamas será o mesmo, nós jamais seremos as mesmas. O rio leva as dúvidas e traz a certeza de que sempre renovaremos nossos votos de vida. Pisando naquela rocha, ou lavando as pedras que carregamos em nossas mãos.

A água que leva a alma, lava um tanto do meu ser. A água que lava a alma, leva um tanto do meu ser.

Diagnóstico

2010-03-14T16:49:00.005-03:00

Tá bom, já entendi. Você é homeopático.

Enquanto eu faço planos, sonho, imagino um milhão de possibilidades, de viagens, de momentos ao seu lado, você trabalha, pensa na sua vida e almoça tranquilo. Enquanto eu não consigo dormir de tanta vontade de passear por teu corpo e ocupo-me horas a fio pensando em você, você nem se lembra de mim a maior parte do tempo.

Eu passo o dia inteiro esperando o meu celular tocar. De quando em vez, você se recorda da minha existência e me faz um convite (o qual eu aceito prontamente, é claro). Às vezes, liga até a cobrar e eu recebo a sua chamada sem pestanejar. A gravação é um prenúncio de que eu ouvirei a sua voz dentro de instantes. Contento-me com o pouco que resta de você. Uma sobra.

Quantas vezes eu deixei um compromisso de lado só porque você ligou e sugeriu outra coisa. Nem te contava que eu já estava pronta, a caminho de uma festa ou até mesmo de um encontro. Mas bastava eu ouvir a pergunta: vai fazer o quê hoje? E a minha resposta sempre era: "nada... E você?" Eu ciscava em suas migalhas e achava que isso era o melhor que eu podia ter.

Eu acreditei que o amor era repartido em pequeninas pílulas, que eu ingeria apenas quando você me ofertava. E fui ficando doente. Faltava remédio para a minha espera. Faltava tempero na minha vida. A luz se apagava e eu não me encontrava mais na escuridão.

Até que eu resolvi me olhar no espelho. E vi que nem estava tão gorda assim quanto você dizia. Nem tão feia. Nem tão velha. Nem tão sem graça. E nesse dia, eu resolvi sair para dançar. A dança mexia com tudo dentro de mim. Cada movimento me libertava de uma algema que me prendia a você. E depois de uma noite inteira, suada, cansada e completa, eu me sentia feliz.

Você pode até ser homeopático. Mas eu sou uma dose cavalar de existência.

Déjà vu

2010-03-13T13:34:00.000-03:00

A sua presença me traz a sensação da lembrança.

Enquanto você fala, transporto-me anos-luz e viajo no tempo. Chego ao exato momento em que eu te conhecia e você me conhecia. Não éramos estranhos como agora.

Olhar para você é como redescobrir um amigo da tenra infância. Passam-se os anos, mas alguns detalhes não negam o que o tempo não pode apagar.

Para me acostumar com a sua presença terei que redesenhar o seu rosto. Terei que criar uma nova memória de você.

Tento imaginar que gosto tem o seu beijo para me lembrar que ele já existiu. O toque que já percorreu o meu corpo em outros mundos tem agora o sabor da novidade. Amanheço feliz com o nosso encontro.

Já nem parece que sua voz é tão nova assim. Pensando bem, até reconheço essa pitada de rouquidão.

Consigo reconhecer os seus passos. O seu perfume não é um cheiro novo para mim. Lembrei-me de que toma um copo de leite antes de se deitar. É mais do que familiar a forma com que mira as páginas do livro, com os óculos um pouco abaixados, escorregando do nariz. Recordo-me do som de sua risada. E do quanto eu gosto de ouvi-la. Com um pouco de esforço, sei até qual a sua flor preferida: não gosta das rosas por causa dos espinhos, mas as gérberas, cultiva-as até em pensamento.

Estranho... acho que sei a próxima palavra que vai dizer.

Tá vendo? Acertei!

Não, não se preocupe, você não está se tornando previsível, eu é que ando me lembrando demais.

Filosofia de butiquim

2010-03-10T00:45:00.002-03:00

A vida é uma caixinha de surpresas. Peças pregadas aqui e acolá. Desejos e sonhos despencando do céu como a chuva fina de um fim de tarde. Mitos criados ao sabor das ondas de um mar que oscila noite e dia encobrindo e revelando a inconsistência do chão em que pisamos. Molduras para as telas mentais que repousam em nossos álbuns imaginários de lembranças de outrora. Sorrisos sinceros para saudar o dia que nasce e outros amarelos para despedir-se de belos dias que se vão. Dentes afiados para ajudar a mastigar os sapos que a vida nos faz engolir. Línguas afiadas para ir direto ao ponto quando se quer ferir. Tapetes que voam por sobre o infinito caminho de estrelas do nosso universo particular. Palavras que ecoam sentimentos indizíveis. Terças-feiras insólitas sob a luz da lua. Mãos que se tocam sem se encostar. Num balé sem ensaio, a vida segue não menos devagar. E não menos feliz.

(Sem título)

2010-03-09T03:22:00.003-03:00

Pixels sobre tela

Autor desconhecido

Ano de eleição (e de Copa do Mundo)

Quando a gente percebe que um post é grande demais pra uma frase, tá na hora de ter um twitter...

2010-03-08T11:26:00.001-03:00

...Escrevo porque esqueço das coisas que tenho pra falar...

Fita branca

2010-03-07T23:59:00.001-03:00

Encontros não são propriedade. Acontecem para que saibamos que somos feitos de doses. Precisamos nos medir para não exagerar ou faltar. O remédio só faz efeito se ministrado de forma precisa.

É como o suco que acaba de sair do liquidificador. O canudo suga o líquido pesado, embaixo. E a ânsia em sorver a espuma tira a graça do ritual. Perde-se a leveza pela pressa.

Entrar em uma nova órbita é passear por paisagens de quadros diferentes. O artista escolhe as cores e nossos olhos seguem o horizonte. Não há regras para a criação. Inspirar-se é o melhor guia. A natureza só é morta para quem não gosta de caminhar.

Os encontros não escolhem dia. Nem hora. O lugar é o cenário. Não vai haver claquetes e nem ensaio. Roteiro é improvisar.

Os textos não podem (e não devem) ser decorados. A espontaneidade é o limite. Falar é juntar palavras. E palavras nada mais são do que letras jogadas ao vento que resolveram se dar as mãos.

Nem todo domingo de chuva, chove. Nem todo corpo cansado pede pijama. Nem todo filme comprido é longo. Nem todo gesto tem intenção.

Nem sempre se chega à polpa da fruta sem enfrentar os espinhos.

Conversa gostosa tira o sono. Mata de alegria e não morre assim tão cedo. Fica impregnada, amarrada, passeia colada com a gente como uma braçadeira de capitão. Uma fita branca amarrada no braço. Ou uma vermelha no dedo para não esquecer que a vida acontece do lado de lá da janela. Quem quiser, que pule.

Minhas palavras favoritas moram no fundo do copo, perdidas na espuma. Fico me policiando para não engolir.

Madrugada minha

2010-02-28T04:41:00.000-03:00

Na minha madrugada cabe uma infinidade de coisas. Cabe a vontade de querer. Cabem os travesseiros de dormir. Cabe o corpo quente.

A madrugada é grande. Cabem os meus livros, as minhas vertigens, os meus anseios, os meus sonhos.

Para não perder o sono, sonho. Para que não me tire o sono, sonho. Vejo você.

A cama, grande. Eu e ela nos preenchendo de espaço. Eu era apenas um.

Éramos um. E a cama, grande, emoldurava nossos corpos. Eu e você nos preenchendo sem espaços.

Os apaixonados transformam seus dias em espera e suas noites em testemunhas. Amam-se ao comer, ao dormir e ao acordar. Amam-se a distância. Nutrem-se de paixão. Seu alimento é a certeza do encontro.

A paixão alegra, vibra, empolga.

Não quero me apaixonar por você. Não quero perder a fome, as noites de sono. Quero de você o amor dos bichos, dos livros, dos livres. Não quero emagrecer de saudade, de fogo, de sede. Quero me livrar do medo, do receio, do ciúme. Não quero me apaixonar por você. Quero de você os beijos, os lampejos da sanidade que um dia eu tive. Não quero adoecer de raiva, de ódio, de mágoa. Quero me salvar dos freios, das dores, dos desejos. Não quero mais me apaixonar. Só por você.

A paixão consome, exige, liquida.

Éramos dois. Uma cama para corpos que se repeliam até os limites de suas bordas. Sinto-me emoldurada. A cama não passa de passe-partout de dor que transforma em poesia estanque a musa que um dia fui pra ti.

Trava-língua

2010-02-19T07:54:00.000-03:00

O que poderia existir quando você não existia na minha vida é apenas uma possibilidade.

Tudo que passou, passamos.

Restam outros símbolos. Outros signos. Ressignificação completa do que não precisava significar.

Minha língua fala a sua língua. Ou falava.

Quando eu te vejo, você se cala. Minha língua trava a sua língua.

Eu venho sempre aqui

2010-02-02T11:28:00.001-03:00

O sol nasce todos os dias. Redondo ou quadrado, não importa, ele não perde a hora do café nem o canto do galo. A cabeça no travesseiro ouve o despertador ao longe. Os olhos teimam.

Acordo ao meu lado todos as manhãs. Minha inseparável companhia. Desejo-me bom dia sem dizer uma só palavra. Penso em algumas frases, alguns afazeres. Agradeço e me levanto.

Escovo os dentes e me olho no espelho. Essa também sou eu. É mais uma das partes de mim. Conto-me os sonhos da noite. Assunto não me falta.

O banho leva embora o silêncio. A mão não alcança as costas. O corpo ensaboado. Falta um pedaço. Estranha a sensação de não poder tocar tudo o que há em mim.

Abro os armários. A porta do alto, só alcanço com uma cadeira. Escolho um vestido com cheiro de guardado. Tenho que trocar. Não consigo fechar os botões virados para trás.

Sinto-me única, não só.

Estou sempre aqui. Venho sempre aqui. Visito-me como se fosse a primeira, como se fosse a última vez. Invento-me. Reinvento-me. Não há fuga desta condição.

Às vezes quero me abraçar. Quero me contar os meus segredos, quero dividir os bons momentos. Quero poder estar presente para não perder nada.

Em outras, quero correr. Quero tapar os ouvidos, quero ficar surda para não ouvir minhas vozes. Quero fugir um pouco da única pessoa que não pode fugir de mim.

Só eu sei o que é ouvir meu coração bater.

Só eu sei o que é ouvir tudo aquilo que eu não quero dizer.

O fim da dor não é o fim do amor

2010-01-25T02:04:00.004-03:00

Às vezes precisamos fechar os olhos para algumas escolhas. Determinar o que vai com a gente e o que fica para trás é saber que toda decisão implica em perder e ganhar. Escolher significa abrir mão daquilo que não foi escolhido. Encher a mão de areia é começar a contar o tempo perdido.

Dar um passo para frente, seguir um rumo diferente ou optar pelo desconhecido nem sempre parece simples de decidir. O óbvio se esconde e torna mais fácil escolher o caminho mais difícil. Ficar parado soa melhor do que ir adiante. É cômodo e oferece apenas um risco. O risco de ficarmos tão perto da média, que nossa vida deixa de ser uma onda para virar uma linha reta. Ficamos tão preocupados com as perdas, que esquecemos de olhar pros ganhos.

Não é preciso ir aos céus nem escavar, a fundo, a terra. Toda escolha tem dois lados. Ou mais. Ignorar o resultado é desconhecer o sabor da lágrima de emoção. É voltar ao momento em que a estrada se divide e afugentar a voz da intuição.

Saber pisar no freio faz as curvas serem mais suaves. Mesmo sendo curvas.

Momento Mafalda III

2010-01-15T01:04:00.007-03:00

Constatação do meu primo de 10 anos sobre o meu constante estado de afobação por estar, mais uma vez, atrasada:

-Bom ia ser se o mundo parar e você continuar...

Sim. Era exatamente isso!

Precisava ter 10 anos para ver que a solução é simples.

Castanha de caju não é caju

2010-01-14T23:10:00.001-03:00

O novo é sempre um momento de recriação. O outro traz sempre um universo desconhecido embrulhado em fita de cor. Tem gente que abre aos pouquinhos, pra degustar cada um dos passos que se dá com a caixa nas mãos. Tem gente que rasga o embrulho pra ver logo que cara tem aquilo tudo. Tem gente que acha a caixa sem graça demais e passa logo para o próximo pacote. Tem gente que brinca pra sempre com o presente e não se cansa de reinventar a brincadeira. Recreação.

A novidade não é um mar em cio em que não se consegue navegar. A novidade é a paz do barco aportado pra onde o mundo olha com inveja por não poder ancorar. Novidade é não viver entre altos é baixos. É trafegar entre altos e mais altos ainda com a certeza de que um novo despertar nunca será mais passado do que o ontem.

Tentar e testar são verbos que merecem ser conjugados em todos os modos. Imperativos, subjuntivos e indicativos. Eu prefiro o modo afirmativo pra acabar logo com a dúvida. Entre o sim e o não, fico com o pingo no i. A careta do limão é a certeza do azedume da fruta. O feijão no dente é a certeza de que o arroz fica melhor acompanhado.

Só dá pra gostar das coisas que são experimentadas. E de quantas coisas deixamos de gostar porque sequer tentamos saber que gosto têm?

Inspiração

2010-01-12T13:13:00.000-03:00

"Acabou Outubro. Passou Novembro. Dezembro se foi e não vi nenhuma manga cair do seu blog. Vai ver que os sentimentos e a criatividade vão chegar numa grande explosão de poesia em 2010. Fico debaixo da mangueira esperando a primeira manga de 2010 cair em minhas mãos, ou melhor na minha alma."

Com um assopro desses na minha inspiração, sinto um sopro no coração.

KK, escrevo para você e para todas as pessoas que colhem as mangas do meu pé.

Teve mais manga do que gente em 2009. Tem mais manga do que gente em 2010!

O público é o privado de todos

2010-01-07T23:08:00.002-03:00

Trabalho para a faculdade de Jornalismo, em dezembro de 2009

Em algumas cidades européias como Berlim, Paris e Barcelona, os metrôs e ônibus não possuem assentos preferenciais. Num primeiro momento, pode-se pensar na inadequação desse tipo de organização do espaço público em países tão evoluídos do ponto de vista das relações sociais coletivas.

O que ocorre nesse tipo de estrutura social é uma atribuição de valor inata ao comportamento do indivíduo sobre questões que transitam na esfera da coletividade. A prioridade é assunto tão sério, que chega a ser óbvio. Simplesmente, nesse modelo de relações sociais, não cabem assentos exclusivos. Cabe a cada cidadão a consciência de levantar-se ou não quando entra um idoso, um cadeirante ou uma grávida.

Essa forma de perceber o coletivo vai tão além da imposição, que o cidadão imerso nesse tipo de organização da esfera pública tira do Estado a responsabilidade e assume para a si certas questões que permeiam as relações sociais.

Roberto DaMatta em A Casa e a Rua, diz que “Na rua a vergonha da desordem não é mais nossa, mas do Estado. Limpamos ritualmente a casa e sujamos a rua sem cerimônia ou pejo… Não somos efetivamente capazes de projetar a casa na rua de modo sistemático e coerente, a não ser quando recriamos no espaço público o mesmo ambiente caseiro e familiar”.

Para o jurista e reitor da Universidade de Brasília (UnB), José Geraldo de Sousa Júnior, a praça, a rua é do povo. Assim como as leis. Para ele, o direito não está só na lei. A partir da esfera pública, pode-se e deve dar legitimidade aos direitos do povo. “Não é o Estado que cria o direito, mas a sociedade”, diz o reitor convicto de que a rua é o lugar do acontecimento, como expressão do indivíduo e sua coletividade. Para ele, é trabalho dos juristas compreender o direito a partir de suas fontes materiais, a sociedade organizada.

José Geraldo é defensor de uma corrente alternativa de direito, o chamado Direito Achado na Rua, que legitima direitos básicos do indivíduo e é balizado pelos Direitos Humanos. Roberto Lyra Filho, pai do Direito Achado na Rua, não colheu em vida os frutos de seu ideário social, mas José Geraldo tornou-se um eloquente porta-voz da Nova Escola Jurídica Brasileira, berço do Direito Achado na Rua. Para Lyra Filho, essa forma de organização social é a “enunciação dos princípios de uma legítima organização da sociedade”.

Colocar em prática o Direito Achado na Rua significa romper com uma relação mecanicista entre Estado e sociedade, de modo que eles possam relacionar-se e não hierarquizar-se. Da mesma forma que nem todo ato legal é legítimo do ponto de vista humanitário, as relações na esfera pública não o são simplesmente por estarem contidas em âmbito público. É necessário um fundamento ético, uma base dos Direitos Humanos como critério de auferição do que possa ser considerado direito ou não. Faz-se necessário, para tanto, que se reconheça menos no Estado o papel de provedor essencial, de modo que cada indivíduo esteja ciente de seus direitos e possa engajar-se na construção de uma coletividade que contemple ideais de justiça.

Roberto Lyra Filho utiliza o epigrama hegeliano no. 3 de Marx (Marx-Engels, 1983) aplicado ao campo de estudos do Direito Achado na Rua: “Kant e Fitche buscavam o país distante,/pelo gosto de andar lá do mundo da lua,/ mas eu tento só ver, sem viés deformante/o que pude encontrar bem no meio da rua”. A rua é o lugar simbólico do acontecimento, das redes de relações sociais, é o direito do povo.

Nesse sentido, chega-se a uma análise crítica do direito estatal, privilegiando a transformação social por meio da própria ação social. É uma mediação com horizonte emancipatório que serve para superar direitos violados e empoderar o cidadão. “A legislação não é o limite, é o ponto de partida”, diz José Geraldo. Empoderar o indivíduo significa reconhecê-lo na condição de agente da verdadeira transformação social.

Certa feita, o Presidente do Supremo Tribunal Federal, Ministro Gilmar Mendes disse que “O direito deve ser achado na lei, e não na rua”. Questionado sobre o que significaria a frase do ministro em relação ao Direito Achado na Rua, José Geraldo disse que a frase não questiona o Direito Achado na Rua. “Não é que o direito está na lei e não na rua. Ele só quis dizer que o juiz não pode ficar a mercê da manifestação social, o que não significa que deve ignorá-la”.

Para José Geraldo, o Direito Achado na Rua nasce da dialética que se origina do pensamento de interpretação do mundo como organismo em constante transformação. A partir da esfera pública, pode-se dar legitimidade a direitos do povo. “O direito não está só na lei”, diz ele. Trazer o Direito para as ruas significa acompanhar a dinâmica da sociedade, que se reiventa em ciclos distintos ao longo de seu processo de ação e reação no decorrer da história.

O Direito Achado na Rua presume participação ativa do cidadão no sentido de buscar para si um senso de responsabilidade sobre o coletivo. Cabe à sociedade uma postura auto-crítica sobre papéis e reponsabilidades, assumindo um limite claro porém mutável, entre dever do Estado e direito individual.

Transformar essas questões em pautas para reflexão, tanto da sociedade quanto das instituições faz parte do processo conciliatório que enquadra o público e o privado em categorias socialmente próximas do ponto de vista da atuação do Direito. Trata-se de um ciclo que se retro-alimenta: O Estado abrindo as portas para maior participação popular faz com que a população tome a frente em ações participativas, propondo e entendendo cada vez mais seu espaço de atuação no âmbito das instituições e exigindo do Estado cumprimento do seu papel enquanto instituição soberana de poder.

O caso de um linchamento, por exemplo, pressupõe uma injustiça anterior. As pessoas se mobilizam de modo a resolver na esfera pública esse questão. O linchamento causa alienação, no sentido de que tira a consciência daqueles que a praticam e tomam para si a responsabilidade de punir.

Quando a alienação se faz presente

Para o reitor da UnB, questões como machismo, escravidão e patriarcalismo são “formas de alienação antigas”. Após o caso ocorrido na UniBan, quando uma garota foi rechaçada por colegas de faculdade por trajar roupas curtas, houve na Universidade de Brasília uma manifestação a favor da garota Geisy.

Alguns manifestantes tiraram a roupa em protesto e o reitor foi indagado a respeito desse posicionamento. Com muita naturalidade, ele pergunta “O nu é, em si, um ato obsceno, um atentado ao pudor?” Ele entende que não. “Não havia carga de obscenidade. Aceitei como legítima a manifestação. Havia caráter político”. Apenas pedi a eles que, quando se encontrassem com o reitor, por decoro, estivessem vestidos”.

O POVO AO PODER“A praça! A praça é do povo
Como o céu do condor
É o antro a liberdade
Cria águias em seu calor
Senhor! pois quereis a praça?
Desgraçada a populaça
Só tem a rua de seu...”
Castro Alves

Medida exata

2009-10-17T23:50:00.000-03:00

Eu te amo.

Eu te amo mais a cada dia e quero te amar cada dia mais.

Mais.

Cada dia mais.

Quero poder te amar mais vezes. Mais dias. Mais meses.

Quero te amar numa curva crescente que nunca seja suficiente.

Quero te amar na medida exata pra nunca tirar de você aquela pontinha de dúvida que te dá vontade de fazer o meu amor crescer.

Dia das crianças

2009-10-12T12:10:00.001-03:00

Bola de gude e bola de meia

Maçã-verde e maçã-do-amor

Água com açúcar e água com gás

Pipa que voa

Telefone de lata

Pão de queijo no recreio

Mãe motorista

Pai na saída da escola

Irmão mais velho com a mão no volante

Era tudo tão simples e a gente ficava preocupado em crescer logo...

Para crianças

2009-09-30T01:58:00.003-03:00

Sortudinho

Sortudinho o mosquitinho

Que, voando pelo céu imenso

No meio de tanto ar,

Consegue achar a quem picar.

Sortudinho esse mosquitinho,

Que saiu a tempo de fugir das palmas

Que não aplaudiam seu espetáculo

De voar em círculos e zumbir bem alto.

Viajar é dizer adeus

2009-09-17T00:41:00.001-03:00

O sono que se dorme junto passa a ser a insônia da madrugada vazia. A luz da geladeira brilha mais que o sol nascente. O copo d'água, na cômoda ao lado da cama, molha a capa do livro interrompido nos primeiros capítulos.

A televisão dialoga com o sofá por horas a fio. Ninguém interrompe. Não há vozes que gritem mais alto que o silêncio ensurdecedor. Pela pia escorre o creme dental em espuma. Não faz mais sentido alimentar o encontro das escovas. Enquanto uma se descabela dia-a-dia, a outra permanece seca, incólume, sem "bom dias" nem "boa noites". Seu tempo é ontem.

O incenso perfuma as lembranças. Os livros contam as histórias mudas de uma vida sobre a prateleira. A janela deixa sair o sopro do suspiro que entrara em doses homeopáticas sobre pernas ágeis e dispostas. As paredes querem falar, mas calam-se para poupar os ouvidos de quem quer enxergar o céu estrelado.

Brotam flores por todos os lados. A semente germinou na terra fértil. Germinaram também ervas que colorem de tons de verde o chão repleto do adubo incômodo que faz desabrochar a flor e seu perfume. A rosa não tem apenas pétalas e o espinho fere além da carne.

O teto torna-se cada vez mais baixo. Aproxima-se dos sentidos que ricocheteiam como balas distraídas deixando marcas na pintura desbotada. Nesse mundo de concreto e vidro não há tapetes para pousar os pés. As redes balançam-se ao sabor do vento para consumar a união de suas fibras e tapar os buracos de seu vazio.

Os encontros furtivos, por vezes sequer notados entre as palavras que se perdiam em sua própria função de comunicar, viraram móbile sobre a cama. Giram e tocam música como se bastasse ser espírito para apossarem-se de um corpo e existir.

Dizer adeus faz parte da viagem. A volta ao ponto de partida nem sempre fica marcada no calendário.

Cair pra cima

2009-09-07T16:54:00.005-03:00

Um dia uma amiga me perguntou: E dá pra apagar o passado, como se os livros de nossas vidas aceitassem borracha?

E eu disse: Não. Não dá pra apagar o passado. Eu sou, tu és, ela (minha amiga) é. Somos todos esse passado que não se apaga.

E seu tivesse uma borracha de apagar livro de vida, eu só apagava os pontos-finais e trocava por vírgula, pra não ter que terminar as frases. Deixava o futuro se encarregar de pontuar pra mim. Porque o que eu mais quero no meu livro são travessões e reticências. E um lápis de escrever bem simples, desses que não têm borrachinha no fundo, pra não cair na tentação de esquecer alguma coisa à força.

Respeitando o passado, o tombo pode ser uma subida.

Ninguém AMA fazer faxina

2009-08-29T14:34:00.007-03:00

Ninguém ama fazer faxina, faz porque precisa.

Assim como a casa fica empoeirada com o passar do tempo, ficamos nós com teias de aranha em nossos corpos, sem a boa e velha espanada no pó.

Tirar os medos, os receios e os traumas do passado significa entrar em contato com eles, revisitá-los. Significa sentí-los novamente. E dói retornar a certas águas passadas, a certos rios que deixamos no esquecimento, sem mover os moinhos.

Abandonar a dor é mergulhar em tudo o que a rodeia. Emergir após a pesada imersão nos torna mais seguros para seguir em frente, deixando para trás o peso do sentimento sem esquecer o aprendizado do processo.

A dor que não ensina, traumatiza. E de pequenos traumas fazemos grandes refúgios, correndo de certas experiências, certas pessoas e, por vezes, de nós mesmos. Passar por cima é adiar o encontro, é jogar a sujeira para debaixo do tapete.

A dor que carrega consigo a lição do ato ou do momento vivido leva a angústia e deixa a paz interior. Encarar o que te aflige afugenta os sentimentos indesejados e coroa a sabedoria de sermos quem somos em nossa integralidade.

Limpar a casa é lavar a alma. É arrastar os móveis e trocar tudo de lugar. É levantar, sacudir a poeira e dar a volta por cima. Parece fórmula simples, mas há de ser praticada com certa frequência. Exige comprometimento.

Uma boa faxina se faz após várias tentativas. Nas primeiras, fica um pouco do pó espalhado pelos inúmeros salões que percorremos internamente. Quando se pega o jeito, fica mais fácil varrer tudo da porta pra fora e abrigar as flores que chegam para encher a casa.

De alma limpa, o chão brilha mais.

Borboletas e casulos

2009-08-22T01:46:00.004-03:00

Um belo dia a gente acorda e se dá conta de que nada mais é igual a antes. Alguma coisa dentro da gente já não percebe mais as coisas da mesma forma. As paredes do quarto já não são do mesmo branco, os raios de sol já não têm o mesmo brilho, nem mesmo o cheirinho de amaciante do lençol é igual.

Se percebemos o universo mudado, significa que nós mudamos nossa forma de ver as coisas, algo dentro da gente vê tudo diferente, inclusive nós mesmos.

Normalmente, precisamos de um chamado mais brusco da vida, de uma puxada pro chão para nos darmos conta de que estávamos um pouco fora do centro. Às vezes decolamos em sonhos ou mesmo em pesadelos. Voamos leves um dia e sem rumo em outro. Uma sacudida e sentimos a terra sob nossos pés. Sentimos que pertencemos a um lugar, que existe um chão para pisar.

Mudar não é fácil. Aceitar a mudança é sabedoria de poucos.

Um poeta sem dor é um sofredor

2009-08-17T02:28:00.003-03:00

A inspiração do poeta vem do pulso do seu coração. Coração que pulsa tranquilo não rende as mágoas para um bom emaranhado de palavras.

O poeta vive a angústia que motiva o ofício. Não que lhe faltem sentimentos quando lhe falta a agrura. Mas nos momentos de bonança, que graça tem chorar sobre um papel, um violão ou uma tela de computador?

Na penumbra de si mesmo, surgem as sombras que contam histórias, movimentam o enredo e dão vida à bela expressão de quem sofre sozinho, mas nunca calado.

A dor pode ser de amor. Seja o excesso que consome ou a falta que desnutre. A saudade também tem sua parcela dolorida. Assim como a angústia, a solidão ou a suspeita de uma traição.

Se tiram do poeta o lápis, tiram-lhe o pulmão. Se tiram a borracha, tiram a respiração. Se tiram-lhe o papel, arrancam seu coração.

Quando as palavras o tomam pra si enquanto ele se deixa levar, estabelece-se o pacto de fidelidade. Algo de muito terno faz do poeta sereno com a possibilidade de tê-las como companheiras para sempre.

Adoecer em uma rede e saber que elas estarão ao lado, repousando sobre a mesa de canto, com suas fórmulas curadoras traz a paz que o coração do poeta não quer. Devora-as publicamente, sem o menos dos pudores, em um menu repleto de nomes.

As palavras jogam-se sobre ele. Mas ele apenas as toca quando chora por uma dor.

O MAR de um PORTO SEGURO

2009-07-14T15:54:00.004-03:00

Era a primeira vez que pisava ali. Não sem uma certa estranheza, tateava as paredes e olhava bem onde pisava. Queria conhecer aquele lugar tão novo. Queria guardar aquela imagem em sua mente. Doía só de pensar esquecer algum detalhe daquilo que tanto a encantava.

Rodava sua saia em movimentos de uma dança que existia apenas lá, naquele lugar. Era um ritmo novo, um novo dançar. E era uma dança contagiante, daquelas que não dá vontade de parar. E quanto mais ela girava, mais giros queria dar.

Tudo era luz. Tudo era novo. Mas tudo parecia tão parte dela quanto o pequeno travesseiro que carregava desde menina. Aquela poltrona ali no canto contava ter guardado suas tardes apegadas aos livros de contos. O abajour testemunhou inúmeras de suas noites insones. O tapete tinha a poeira de seus pés.

O criado-mudo dizia o que ela escondia em gavetas desde sempre. As cortinas cantarolavam sua música favorita. O abre-e-fecha das portas dos armários entregava medos e anseios que ela jurava sequer falar em voz alta tamanha sua vontade em escondê-los.

Tudo era novo. Muito novo. Mas a poeira do tempo encarregava-se de atestar que aquilo já existia ali antes dela. Existia antes dela, mas encontrou explicação pra sua história, com ela. Por vezes, nela.

Era a primeira vez que pisava ali. Mas parecia que nunca havia existido um outro lugar no mundo.

A arte do encontro

2009-07-13T23:31:00.003-03:00

A entrega de um ao outro, pode até ser apenas um fast food, um little delivery. Dizer que vou ali e volto já, pode até funcionar, mas depois acaba ficando alguma coisa pra digerir.

E esse processo começou há muito tempo. Começou com séculos de submissão e opressão. Mulheres que serviram (e ainda servem) foram subjugadas ao poderio masculino ao longo dos séculos. A História conta a vitória dos homens, os sucessos de uma sociedade patriarcal e suas imensas glórias. Eva carregou a culpa de ter oferecido a Adão o fruto proibido. Representa, até hoje, o pecado.

Nossas antecessoras começaram a construir o templo da libertação. Galgaram muitos passos da nossa caminhada. Empilharam inúmeros tijolos. Elas. Elas e o tempo. Uniram preces, mãos e esforços. Queimaram sutiãs, foram inquiridas e queimadas. Desabrocharam em belas flores, beberam do Flower Power. E, pouco a pouco, de geração em geração, foram iniciando o processo de nos despir de culpas, medos e inquietações. E nada do que foi ou será pode interferir no que o tempo construiu com tijolos de areia fina.

Em uma longa e delicada andança, conquistamos a licença poética de nos sentirmos livres dos pudores. É uma escada de muitos lutos que se partem degrau a degrau. É um caminho de muita abnegação. E é uma caminhada de mão-dupla em que um dá e o outro recebe na mais legítima troca. Ainda mais do que isso, é a vontade de viver a sintonia dos encontros e a beleza da sinceridade.

Pode ser que a areia fina ceda à pressão do tempo como uma ampulheta apressada, mas pode ser que nós coloquemos a dose certa de água para manter firme todo e qualquer sentimento de cuidado para com o outro. Porque dar-se ao outro é dar o que há de melhor em si. É receber aquilo que o outro lhe oferece de mais próprio. É a porta de entrada para a alma alheia que passeia entre dois corpos na hora da comunhão.

Encontrar alguém, presume presença, presume estar presente. É viver o momento com consciência de estar ali, de pertencer àquele lugar. É se apropriar dos cheiros, das cores, dos detalhes que compõem aquele instante. É entender o seu papel. É entender o papel do outro. É saber coordenar todas as existências envolvidas. É ser justo consigo e com o outro. Encontrar alguém é, antes de tudo, encontrar a si mesmo.

Ser homem. Ser mulher. Os papéis sociais definem muito mais do que a própria natureza reservou para a espécie humana. Não é uma questão de saber cozinhar ou de entender de carro. Passa antes por momentos de divisão, do estabelecimento de papéis naturais, em que cada um revela seus talentos para potencializar o que há de melhor na existência do outro.

Uma sociedade verdadeiramente justa se constrói com valores justos. Constrói-se com a justiça das palavras não ditas.

E por falar em planos: sonhos.

2009-07-09T22:31:00.008-03:00

Quantas vezes a gente adia um plano porque coloca condições demais para ele se realizar? É o dia de morar sozinho que nunca chega porque gasta menos morar na casa dos pais. É a aula de violão que nunca acontece porque dá cansaço demais depois do trabalho. É o treino de corrida que é adiado inúmeras vezes porque não deu tempo de comprar o tênis.

E nessa brincadeira, vamos adiando coisas bem sérias e acabamos sendo negligentes com aspectos fundamentais de nossas vidas.

É muito comum ouvir por aí: "quando eu tiver isso ou aquilo, eu vou ser feliz" ou "quando eu passar no concurso, aí sim eu vou ficar completo", "quando eu terminar o mestrado, eu me caso", "quando eu tiver um bom emprego, eu vou ter filhos". Vamos adiando desde coisas bem simples até questões cruciais de nossas vidas.

Tem horas em que é essencial ter um plano, uma meta. Isso eu não discuto. Sinto até uma pequena inveja das pessoas que conseguem se organizar e cumprem com suas metas de curto e longo prazo.

Mas daí a querer condicionar as variáveis da vida a algum acontecimento que pode nem acontecer, eu já acho demais. Se o objetivo é ter mais grana pra realizar um sonho antigo e, quando seu salário aumenta, você troca de carro ou começa a comprar coisas que antes não estavam no script e o plano fica em segundo plano, algo está errado.

Porque algumas coisas não têm hora pra acontecer. E ficar controlando demais, pode fechar muitas portas. Esse papo de "depois que eu me formar, e fizer a pós em outro país, e arrumar um trampo bacana, e tiver uma casa grande, e isso, e aquilo, aí vai ser a hora de arrumar um par pra dançar". Como assim? Como dá pra escolher a hora em que alguém entra em nossas vidas?

Já é tão difícil alguém fazer uma aterrissagem triunfal na nossa pista que fica complicado definir onde, quando e como. Gente, se aparecer, apareceu. Se for no meio da faculdade, muda junto pro país da pós. Se apareceu no meio da pós, mora junto até terminar o curso e depois escolhe aonde continuar o caminho. A vida é assim. Quando as oportunidades aparecem, não dá pra brincar de uni-duni-tê. Tem que agarrar logo e seguir em frente. Porque o mundo gira rápido demais e, se a gente não acompanhar, fica pra trás.

Escolher a hora de ser feliz significa adiar para sempre um estado de espírito que deveria estar presente, que deveria existir agora. "Eu era feliz e não sabia" é figurinha que não completa álbum de bons sentimentos. Tem que ser feliz e saber. E, acima de tudo, tem que escolher ser feliz independente do emprego chato, do carro velho, do amor que não chega, das gordurinhas a mais, da saudade, da comida insossa.

Não vale sair batendo as portas atrás de nós mesmos. Abrir portas é viver mais livre. Ter mais caminhos pra seguir é poder escolher, é depender de menos pra ser mais. Mais felizes e mais completos.

Manifesto de uma boba, mas não tão boa assim

2009-07-02T22:46:00.006-03:00

"Eu não sou boazinha". Já vou logo avisando!

Quando acabamos de conhecer alguém, ficamos envoltas numa aura colorida que exterioriza tudo aquilo que nos orgulha em nós mesmos. O impacto inicial de qualquer aproximação presume a explícita demonstração de tudo aquilo que temos de melhor. Parecemos campeões de uma copa do mundo colhendo os louros do feito recém-conquistado.

Em campo, só sorrisos, animação, diversão e um monte de estripulias pra contar. Cartão vermelho pro mau-humor, pro baixo-astral, pra baixa auto-estima. Com o amor-próprio lá em cima e uma boa dose de entusiasmo dá pra impressionar qualquer um que se aproxime mais afoito, querendo ficar por perto. Sejam romances, sejam amigos, sejam os novos colegas de trabalho. Ser humano adora gente nova e fica parecendo criança, querendo impressionar.

Tá, todo mundo tem um lado bom. Aliás, ótimo. E isso é lindo mesmo: a gente expressando o que há de melhor em nós mesmas soa natural e eu diria até, necessário. Somos um poço de sentimentos nobres.

Aí, um belo dia você acorda atrasada pra uma reunião importante. Sai correndo, sem tomar banho nem café da manhã. Chega atrasadíssima e ainda esquece o material da apresentação. Seu chefe te demite. O carro dos sonhos, financiado, vira pesadelo; a viagem de férias com os amigos, vai pro saco. Fica difícil arrumar trabalho. Chegam as contas, o cartão pra pagar e um novo emprego não parece uma possibilidade assim tão simples de aparecer.

Ou, você leva um pé na bunda. Ou tem uma briga no trânsito. Ou vê sua colega assumir o cargo que você tanto queria. Ou o cara de quem você tá a fim fica com a mulher que você mais abomina no mundo. Ou você é assaltada. Ou alguém puxa seu tapete no trabalho. Ou você perde uma competição. Ou você perde uma ação judicial. Ou seu carro quebra. Ou a gasolina acaba. Ou faltou gás. Ou a faxineira não veio. Ou o leite azedou. Ou alguém devorou a última fatia do bolo que você tinha guardado na geladeira pra comer depois do almoço. Ou seu espelho quebrou. Ou a bateria do seu celular acabou. Ou seu cabelo estava num dia ruim. Ou aquele financiamento tão esperado não saiu. Ou esgotaram os ingressos pro show do seu cantor preferido. Ou você encontrou alguém que não queria encontrar. Ou entrou no cheque especial novamente. Ou alguém próximo fica doente. Ou um parente querido morre. Ou seu cachorro foge. Ou, simplesmente, um dia você acorda mais puta da vida e acaba cuspindo pregos ao invés de falar bom dia.

E aí, afloram em você sentimentos não tão nobres assim: raiva, inveja, mesquinhez, egoísmo, vingança, ciúme, ódio, ansiedade, contrariedade, decepção, desilusão, insegurança, medo, rejeição, sofrimento, ressentimento, cisma, dor, frustração, entre outros dessa mesma estirpe. E você quer guardar tudo numa caixinha, pra segurar a onda de ser uma pessoa legal e não mostrar pra ninguém esse lado que você quer esconder até de si mesma.

Ser boazinha parece o modelo mais apropriado para a convivência em sociedade. Sempre disposta, sempre ajudando alguém, sempre de bom-humor. Mil atividades pra fazer, a vida pessoal, a vida profissional, a casa pra administrar. E ainda tem a academia, a aula de francês, o trabalho voluntário. Será que é possível ser a super-mulher o tempo inteiro? Ser boazinha é viver amarrada, trancafiada numa prisão em que as grades são palavras gentis ditas quase maquinalmente.

Quando nos damos conta de que não somos tão boazinhas assim, assumimos com mais propriedade o grito que demos, a bronca desnecessária no estagiário, a acusação indevida, a indiscrição vergonhosa. Fica mais fácil pedir desculpas quando a gente sabe que carrega essa porção "maléfica" dentro da gente. Porque colocar os demônios pra fora é assumir que eles existem. Assumindo que eles existem, fica mais fácil controlá-los. Controlando-os, fica mais fácil compreender quem somos em nossa vastidão.

Esconder o que há de cinza em nós é esconder um pedaço de nós. Somos inteiros apenas quando somamos todas as nossas partes. Guardar o que há de ruim numa caixa fechada, consome energia, força e muita lucidez. Pandora abriu a caixa que revelou ao mundo os males da existência humana. Nós devemos abrir nossas caixas para revelar a quem nos rodeia tudo aquilo que nos pertence.

A entrega só é completa quando envolve todos os compartimentos. Somos tudo de lindo e de feio que temos. Somos a nossa história de venturas e desventuras. Aceitar-se é o primeiro passo para ser aceito. Ser integral é o único passo para ser amado verdadeiramente. Não se reduza aos seus erros nem faça isso com quem quer que seja. Todos erramos e a magia da troca humana está em reconhecer o lado bom de tudo. Valorizar o que há de melhor em cada pessoa é equilíbrio dos maiores. Colocar-se no lugar de quem erra é não julgar.

Vitimizar-se é o caminho mais curto. Compreender seu papel no jogo do encontro abre asas e sentidos. Ouvir o que há de mais íntimo do outro não é sujar os ouvidos, é retirar a cera e deixar entrar em si a verdade do existir. É não ser apenas ouvidos, mas ser poros, prantos e sorrisos.

O encanto é a senha para a aproximação. Nos apaixonamos em níveis muito diferentes e o foco de nossa paixão não precisa ser, necessariamente, alguém com quem desejamos trocar intimidades e estabelecer uma relação amorosa. Nós nos apaixonamos quando queremos ser amigos daquela pessoa interessante. Quando disputamos a atenção daquela tia incrível que tem o dom de aconselhar. Quando nos identificamos prontamente com o avô de uma amiga querida e passamos horas a ouvir seus causos da juventude. Estar apaixonado é estar encantado por alguém.

Só que nem sempre, a paixão apresenta-se de modo a contemplar tudo o que somos. Apaixonar-se é pouco quando despreza parte do outro. Apaixonar-se pela sensação de estar apaixonado é sentimento dos prepotentes, que julgam-se melhores quando não admitem a miséria alheia. Querem o sorriso constante, a alegria infinita mesmo que não possam oferecer isso de volta. Querem a comédia do outro e desprezam a existência de sua própria tragédia interior.

Ser boazinha é ser boa, antes de tudo, com nós mesmas, assumindo-nos, entregando-nos e aceitando-nos. Feche os olhos e mire-se por dentro. O que você vê?

La vie en rose

2009-06-28T03:32:00.003-03:00

Adoro estar perto das pessoas que estão longe. Ainda mais das que moram no coração com espaços especiais. Daquelas que se fazem presentes de diversas formas no nosso dia-a-dia. É lindo ver uma foto antiga, do tempo do colégio e abraçar a criança que se fez adulta junto comigo. É lindo poder ouvir tão claramente a voz do amigo que atravessou oceanos e ainda tem a mesma risada quando ouve a repetida história de quando nós nos conhecemos.

Juntar os traços do desenho infantil é como montar o quebra-cabeça dos bilhetes trocados em sala de aula. É escutar a voz da professora brigando ou da mãe chamando pro banho e sair correndo das duas ameaçadoras mulheres que tinham tamanho de gente grande.

Aproximar-se do passado é uma forma de reconhecer que somos um pouquinho de cada árvore em que subimos, de cada piada que nos foi contada, cada conversa que tivemos, cada pessoa que apareceu em nossos caminhos. Aproximar quem está longe é uma forma de reconhecer que a maturidade nos traz a imensa capacidade de transcender as distâncias físicas em prol da união profunda do amor à prova de tempo e espaço.

O nosso passado corre em nossas veias. Assim como correm nossas escolhas. Não precisa ser dito aquilo que já está dentro de nós. Somos o resultado imediato de cada passo que damos e é perda de tempo sofrer pelas possibilidades não realizadas. Tornamo-nos aquilo que falamos, escutamos, escolhemos. Não há sequer um minuto pra trás que poderia ter sido diferente, porque já não mais estaríamos aqui, com este mesmo olhar, com esta mesma forma de interpretar todo o infinito que nos envolve.

Se pudermos agradecer por cada angústia, cada ruptura, cada tropeço, cada machucado na perna, cada cicatriz desenhada em nossa pele, cada lágrima que escorreu por nossos rostos, estaremos agradecendo, simplesmente, por termos nos tornado aquilo que somos agora, neste exato momento em que você e eu construímos uma tela mental de nossas experiências vividas até um segundo, um minuto, um dia, um mês, um ano atrás.

Porque aceitar o presente é o melhor presente que podemos dar a nós mesmos. Senão um dia olhamos pra trás e fica a indagação do quanto fomos felizes sem saber. Pois digo e repito: sou feliz e sei muito bem disso. Tudo o que meu passado representa é uma nostalgia tranquila de dias que se foram pra que eu pudesse chegar nesse momento e viver a plenitude do agora. Porque um dia o tempo passa e não cabe ser vítima da ignorância sobre a bonança do presente. Chorar pelo que se foi será sempre o próximo passo de quem não aceita o ser tal e qual o é.

Je m'apelle Thaís et je vois la vie en rose.

"Porque sorrisos não dão em árvore" ou "A insustentável leveza do sorriso"

2009-06-22T01:05:00.008-03:00

Quando andares pelos campos, busque as flores e não sorrisos. Sorrisos não nascem em árvores e não sobram de bandeja.

Assim como os bons sentimentos, hão de ser cultivados e não arrancados à força como se já viessem prontos em uma prateleira. Para se fazer sorrir não basta esticar os lábios e mostrar os dentes. É necessário fazer eclodir a sincera felicidade, fazer brotar a magia da mais singela demonstração de alegria.

Sorriso mecânico é amarelo, não tem cor de ser. Sorrir é coisa que vem do fundo, percorrendo todo o nosso corpo para fazer cada pedacinho de nós se agitar. Quando sorriem os lábios, sorri o coração e tudo o mais que aplaude ritmicamente o nosso simples existir.

Para viver o que, de fato, existe, sem criar coisas que não existem, nós precisamos alinhar nossos anseios. É preciso ler a partitura para tocar a música sem sair do tom.

Os sorrisos são o espelho que reflete aquilo que se vê em encanto. Uma criança brincando, um abraço apertado, um balanço no parque, um pipoqueiro na porta do cinema, um cobertor no frio.

Assim como o inusitado, chegam sem convite os sorrisos. E nunca chegam pra ficar. Porque sorriso tem prazo de validade. Tem que cultivar pra fonte nunca secar. A capacidade de sorrir nunca vence, mas não a deixe de lado porque vira bicho do mato, com aquela ruga na testa de gente que não ri, nem sorri e fica por demais ensimesmado.

Porque sorrir é uma arte. Pode-se sorrir a qualquer hora, em qualquer lugar. Mas aquele sorriso que outrora espantava toda e qualquer dor, de repente alaga-se em um choro bruto quando se deixa partir. E às vezes ele se vai e nos deixa sem sorrir.

E é tarefa nossa, os meros sorridentes, não se fechar pro fascínio do simples olhar que se expande num gesto em que os lábios dizem o que tudo em nós fala. O sorriso atento capta a sinestesia no ar. O toque que traz o frio e faz o olho virar. O beijo que o olho viu e fez o corpo arrepiar.

Nunca negue passagem a um sorriso. Deixe ele te atravessar. Sorriso é bálsamo pra qualquer doença, do corpo ou da alma. Sorrindo curam-se perdas e danos. Seja ele um curto sorriso de canto de boca em meio ao pranto, seja ele uma longa gargalhada que não se dá sozinho, o fim de um sorriso marca o tempo de sorrir de novo. Porque sorriso é perecível, mas a alegria não.

Para os que têm espírito largo e coração de poeta

2009-06-09T02:15:00.005-03:00

Eu quase atravesso a rua quando avisto do outro lado, na calçada longínqua, crianças soltando pipa. Quase atravesso, porque atenho-me às cores que flutuam no céu de tal forma, que me esqueço de olhar pros lados. A pipa me atravessa e sou apenas um ser humano hipnotizado pelo pássaro cujas asas são as crianças e suas pernas ágeis.

Sento-me na grama, bem junto dos moleques animados e começo a entender porque é tão belo isso de deixar a pipa voar presa por uma linha na mão.

A pipa representa o mais belo da alma que existe em cada um de nós. Dar liberdade para essa beleza e deixá-la ir ao encontro do céu é um gesto de confiança inabalável. Saber que se pode perder a pipa a qualquer momento e, mesmo assim, lançá-la ao infinito é uma prova de muito amor.

A linha representa a noção de que algo nos conecta a essa beleza. É a linha tênue que define o laço que une, sem castigar. É o abrigo que damos ao belo, sem prendê-lo. É a forma que temos para demonstrar que nos preocupamos e que não deixamos o melhor de nós largado por aí. Não está largado, nem preso por garras firmes. Está solto, se quiser voar. Mas tem um caminho de pão na floresta, se quiser voltar.

A pipa dança pelo ar enquanto as pernas magras correm pra lá e pra cá na tentativa de não deixar sair do estado de graça a ave que ocupa o mais belo do céu, a mar azul de nossos seres, o mais alto que se pode ir com o olhar.

E os braços agitados ensaiam manobras por vezes arriscadas para dar à pipa a alma que o papel de seda não trouxe e nem trouxe o bambu. A rabiola de saco de supermercado baila como uma cauda de dragão e alimenta a imaginação de quem sonha baixo, porque os sonhos altos estão lá em cima, com a pipa.

Carinho na alma é soltar pipa todos os dias. Empunhar a linha e deixar fluir tudo de bom que há no mais íntimo do ser. Abrir as janelas, varrer a casa e deixar partir para o alto e avante tudo o que merece navegar na imensidão. Alargar o espírito e trazer poesia ao coração.

Deixar um pouco de nós voar é o melhor caminho para se chegar ao céu.

Nunca ganhei um beijo

2009-06-07T18:46:00.010-03:00

Preciso fazer uma confissão: eu nunca ganhei um beijo. Pasme! Mas ao contrário do que dizem muitas mulheres, nunca fui beijada.

Eu nunca achei que fosse possível ser beijada. Ser beijada presume um ato praticado por apenas um dos lados. E um beijo não se faz com um, mas com dois lábios aplicados na arte do encontro.

Todas as vezes em que foi oferecido a mim, o beijo ganhou tanto de mim quanto do outro.

É a mesma lógica do abraço. Ninguém ganha um abraço. Abraços são trocados. Numa sincronicidade não ensaiada, os braços de um envolvem o outro a tal ponto em que não se distingue quem começou e quem terminou aquele gesto.

Mesmo quando se pede um beijo, ou um abraço, não é algo que apenas se ganha. O pedido é apenas o despertar de uma ação que começa com duas (ou mais) pessoas e acaba com duas (ou mais) pessoas. O beijo só é beijo quando é praticado pelo todo. Assim como o abraço não é abraço sem o braço que envolve reciprocamente.

Quando damos um abraço e o outro não responde, fica aquela sensação de que há alguma coisa errada. Ou a pessoa é tímida, ou está chateada, ou, simplesmente, não sabe abraçar. Um abraço sem todos os braços, fica meio frio, meio vazio.

Um beijo sem duas bocas, um beijo de um lado só é beijo forçado, beijo recusado, beijo amedrontado, ou beijo que não quer acontecer. Um beijo de verdade é beijo em harmonia, como a forte sintonia entre o despertar do sol e o dormir da lua.

Beijar e abraçar são verbos reflexivos. As pessoas beijam-se e abraçam-se. E se não tiver o "se" fica uma coisa assim, meio sem ter pra quê.

O encontro é uma troca. Não tem dar, nem receber. Existe apenas uma escolha, a escolha do mútuo olhar, dos mútuos carinhos e do mútuo querer.

Receber beijos nos coloca na condição de espectador de algo que poderia ser vivido intensamente. Mesmo os beijos estalados, dados na bochecha ou na nuca, conversam com a pele e sentem os pêlos eriçados tocarem os lábios em resposta.

Dar um beijo, roubar um beijo só vale quando o outro colabora. Beijo forçado não é beijo, é lábio que aterrissa numa parede inerte que não escolhe aquilo que a toca. É como o mosquito que pousa em nossos tetos para perturbar o nosso sono. Ele não foi escolhido, ele só está ali.

No meu mundo, os abraços são cada vez mais verdadeiros e os beijos cada vez mais calorosos. Porque uma vida de beijos ganhos é uma vida sem trocar. E no espetáculo do amor (de todo tipo), mais vale ser ator principal do que platéia apática, que gasta aplausos a cada quadro a que assiste, como se não tivesse em si a capacidade de retribuir.

Desinteligência

2009-06-04T19:56:00.003-03:00

Quando o sol desperta e nos convida às cores do dia que a noite esconde sob a lua é hora de abrir os olhos e seguir rumo ao infinito horizonte que oferece, em leque, as inúmeras escolhas que podemos fazer. Hora de sentir a última gota de orvalho pingar sobre a testa ansiosa, enquanto chega a chuva correndo faceira sobre o rosto em sorriso. Hora de decifrar contente as nuvens que trafegam livres na imensidão azul do céu. Hora de colher a brisa com as mãos em concha enquanto se salta por sobre as pedras de açúcar como se fossem elas os únicos obstáculos que o caminho oferece. Hora de transformar em castelo montes de areia erguidos ao sabor da carícia dos ventos que correm ao Deus dará. Hora de colher em árvores doses cavalares de felicidade embaladas pela melodia púrpura de sonoras gargalhadas. Hora de sentir a presença mágica dos sinais de uma matemática de onde nada se tira e tudo é soma. Hora de descortinar as cores sortidas que ficam cara-a-cara conosco quando olhamos pro espelho.

Não é uma questão de falta de compreensão. São apenas línguas diferentes. Cada um vê o mundo de uma cor. Seja melhor ou pior, tudo aquilo que se vê ou que se sente é legítimo. E quem consegue entrar no mundo de outrem com lentes-de-fazer-ver-tudo-aquilo-que-se-quer?

A crise do século

2009-06-03T06:23:00.004-03:00

Ainda não sei porque choro sua ausência. Com você longe de mim, meu tempo tornou-se meu e de minhas tardes voltei a ser dona. Pude, enfim, retomar o tricô do tapete incompleto há tempos e bordar as toalhas de lavabo com o ponto-cruz que minha mãe me ensinou.

Li os livros que suas cansativas explanações sobre a correria do trabalho me faziam devolver à estante sem sequer completar o primeiro capítulo.

Tive tempo para assistir aos meus filmes favoritos sem as suas queixas sobre a pieguice do romance encomendado.

Acordei tarde, em plena segunda-feira, sem o peso na consciência que a sua agenda atarefada me impunha sem piedade.

Dormi na alta madrugada com o abajour aceso só para sentir a transgressão dos seus horários tão metódicos e da necessidade do breu que sequer me deixava fazer palavras-cruzadas para pegar no sono.

Por falar em palavras-cruzadas, fiz as dos jornais dos últimos domingos com um prazer indescritível. Você NUNCA deixou um quadradinho sequer em branco pra eu completar. Agora, até o "jogo dos 7 erros" eu faço. Adoro a sensação do jornal ser só meu.

Na última noite mesmo, usei minha melhor camisola, comprada há pouco (você nem chegou a conhecê-la, tinha guardado pra um momento especial que não teve tempo de chegar) e deleitei-me em meu próprio existir.

No fim-de-semana, fui à praia. De biquíni. E sabe o quê? Fui bastante paquerada. Você me convenceu de que eu ficava horrível de biquíni e nas poucas vezes em que fomos à praia, eu me enfiei dentro de um maiô senhoril.

Ah, se você tem alguma intenção de buscar suas coisas, nem precisa se preocupar. Joguei muita coisa fora. Mas outras eu não joguei, não. Tinha roupa com etiqueta, ainda! Se quiser reaver alguma coisa, dá uma passadinha no asilo aqui do bairro.

Sábado teve um petit comité aqui em casa. Sabe aquela minha amiga que você detestava? Então, está fazendo maravilhas por mim. Acabou de passar por um divórcio e sempre inventa uns programas divertidos pra gente fazer. A festinha aqui de casa foi organizada por ela. Um arraso!

A empregada, que você adorava, mandei embora. Ela insistia em fazer o arroz do seu jeito e eu cansei de comer cebola no lugar do alho. Contratei uma nutricionista com especialização em comida natural. Já emagreci uns bons quilos e voltei a caber nas calças jeans que você disse que era melhor eu dar.

Você deve estar se perguntando como eu estou pagando por isso. Sabe aquele Portinari de que você tanto gostava?

É engraçado isso, né? Quando fiz as contas hoje de manhã durante minha corrida matinal com meu personal trainer pela orla, percebi que já faz um século que eu me separei de você.

Logo após a sua partida, pensei em te propor uma trégua, uma chance pra nós dois. Pensei por dias a fio em formas de conseguir resgatar tudo aquilo que eu achava que havia entre nós.

Mas aí olhei pros lados e vi a vida acontecendo. Tanta coisa boa ao meu redor. Tanta gente com quem contar. Tantos olhares a me cercar. Já se passou muito e muito aconteceu desde lá. Nem sei mais se o que eu sentia existia, nem se o que havia é tudo aquilo que guardei em minha memória.

Só sei que o tempo passou.

Um século é tempo demais para voltar atrás, não acha?

A última dança

2009-06-02T01:59:00.006-03:00

Passo o tempo a pensar. Quanto mais o tempo passa, mais eu penso em poder parar. Parar o giro da Terra para poder pensar. Pensar no mundo, pensar em tudo o que há no mundo. Pensar no que faz o mundo girar.

A roda percorre o mundo porque gira em si, sem olhar pro lado. Nós percorremos a vida quando saímos do eixo, sem um cálculo acertado. Estar para a roda, assim como a roda está para si, significa ficar dentro da prisão que faz o pulso diminuir.

O coração tem que acelerar para viver o seu pulsar. O batimento que dá vida não pode nunca parar. O coração tem que amar e odiar. Amar porque o faz sentir que tem vida. Odiar porque um amor só acaba quando seu antônimo chegar.

E quando um amor acaba, não há como recuperar. É cada um por si num mar de dor que só é dor porque tamanho era o amar. E no amor que era, não há como continuar. Porque amor tem que ser no presente. No passado, é duro penar. No futuro, não é amor, é imaginar.

E aquilo que um dia era uma coisa pra sempre, virou coisa pra trás num balaio de palha em que não cabe guardar. Cabe apenas um pouco daquilo que suja, a poeira vai escapar. A ampulheta da vida deixa escorrer a areia que escreve os nomes de dois pro mar apagar.

A maré, que vai e vem, leva o mar-de-rosas e traz o sol nascente. A luz chega com o dia, enquanto a noite escurece o quarto sombrio. O sonho esquenta a cama que esfria no hiato do abraço vazio.

Mais um dia se passa e fica mais longe o sofrer. Cada dia é um dia a mais na arte de viver. Somar dias de dor não faz bem pro amor. Ele chega a qualquer instante, sem nenhum rigor. Não feche as portas nem janelas, que esse moço que entra no coração ainda não aprendeu a pular os muros, não.

Tapete vermelho

2009-05-31T18:03:00.000-03:00

Quando tudo era cimento, pétalas de rosa. Os caminhos eram floridos aos olhos de quem quisesse ver. O aroma das flores preenchiam o meu, o seu ser. Caminhávamos pelos nossos espaços comuns como fôssemos borboletas estalando-se na hora de amar. Eu, você e um mundo inteiro pela frente. Lugares, pessoas e sorrisos que ficarão na memória de um futuro que nunca chegará a ser.

A vida revela-se como um filme sem cor em que a magia do arco-íris é retirada à força. Uma poesia lisérgica me coloca num caleidoscópio e me faz rodar para formar as imagens bonitas que não consigo ver.

Estendeu-me o tapete. Quando pousei meus pés sobre o chão vermelho, uma pausa: assim não, vai sujar...

Seguiu sendo...

2009-05-20T16:24:00.003-03:00

E foi até quando tudo havia para ser. Aquilo que não é, não se pode ter. Pode-se, apenas, contentar-se em ter potencial, sendo aquilo que pode vir a ser, aquilo que tem uma alma e carrega uma existência única cujo papel é tão só e simplesmente, florescer.

... até não ser mais.

Vovó não quer casca de côco no terreiro, pra não lembrar do tempo do cativeiro

2009-05-13T14:09:00.005-03:00

13 de maio

By Caetano Veloso

Dia 13 de maio em Santo Amaro

Na Praça do Mercado

Os pretos celebravam

(Talvez hoje inda o façam)

O fim da escravidão

Da escravidão

O fim da escravidão

Tanta pindoba!

Lembro do aluá

Lembro da maniçoba

Foguetes no ar

Pra saudar Isabel

Ô Isabé

Pra saudar Isabé

Passa o tempo e é o quê mesmo que celebramos? A aboliçao da escravidão que não aboliu opreconceito? A sociedade que ainda acredita em raças? Minha pele diferente da sua me faz diferente em quê?

Existe apenas uma raça, a raça humana. Eu, você, e todos as pessoas somos nada mais, nada menos do que semelhantes. Grave essa palavra: se-me-lhan-tes.

O dia em que todos nós conseguirmos olhar nos olhos de qualquer ser humano independente de cor, credo, religião, sexualidade, naturalidade, posição social, e enxergamos as semelhanças, neste dia seremos uma sociedade. Por hora, somos animais em caça farejando as diferenças dos outros.

"O significado atribuído a uma diferença pode ser mais importante do que o fato de haver uma diferença"

SALVE!

Amores são flores são amores são flores

2009-05-12T22:08:00.001-03:00

As tulipas são flores belas e representam o amor perfeito. Quando em clima tropical, pedem gelo para não morrer de calor. Para darem novas flores, seus bulbos devem morar no congelador por seis meses. Para durarem mais quando floridas, geladeira.

Os amores perfeitos são sentimentos belos representados pelas tulipas. Quando em clima morno, pedem reciprocidade para não morrerem de tédio. Para darem novos frutos, suas sementes devem morar no coração por algum tempo. Para durarem mais quando amores, perfeitos.

Life is a challenge

2009-05-11T10:50:00.000-03:00

O mundo me encara cheio de perguntas...

... e eu sem as respostas!

Amar é...

2009-05-08T02:49:00.001-03:00

Ainda não te contei que eu sei, que eu sempre soube, que você desligava o alarme logo que ele tocava só pra eu dormir mais um pouco. Você corria com as mãos apressadas a apertar o botãozinho que me rendia mais alguns minutos de paz antes do dia começar. Eu sempre achava que o despertador não funcionava, tamanho meu estado de torpor ao abrir os olhos junto com o apontar do sol, e você sempre foi a guardiã dos meus primeiros minutos do dia.

Assim como eu sabia que você cochichava no ouvido da sua mãe para ela não colocar coentro na comida só porque eu não gostava. Eu fingia que não ouvia para te dar o prazer da surpresa e para não alongar sua resolução rápida com sua mãe. E lá vinha a travessinha cheia de coentro picadinho pra cada um colocar na sua comida e eu não precisar guardar no cantinho do prato as folhinhas verdes que tanto desagradavam o meu paladar.

Eu sempre soube que seus carinhos mais incisivos quando íamos ao cinema eram só uma forma de me acordar delicadamente de um cochilo no meio do filme sem ter que confessar que me viu dar uma pescada e fechar os olhos no meio do mar de gente. Você me poupava da vergonha de admitir que eu havia dormido durante a sessão, já longa demais para o meu cansaço.

Eu já desconfiava que você tinha um truque para comprar minhas roupas e nunca errar. Até que eu te flagrei medindo o cós da calça jeans no seu pescoço e calçando um sapato alguns números menor para entender se a fôrma era grande ou pequena. Você descobriu as minhas medidas no seu corpo para me poupar das agonizantes tardes dentro de um shopping center.

Naquela tarde que eu te vi saboreando um prato de feijoada com especial atenção ao feijão preto, entendi que o feijão carioquinha de nossos almoços ao longo dos muitos anos eram um renúncia ao seu grão favorito. Você gostava mais do preto. E eu gostava mais do marrom. E minha vontade de impôs sem ao menos eu saber que era mais um de seus agrados.

Teve o episódio do relógio do carro adiantado em alguns minutos para me dar a sensação rara de chegar na hora. Meus atrasos consumiam um bocado da minha tranquilidade, e o relógio com algum avanço nos minutos, me fazia ser pontual mesmo sem querer. Você mexia no relógio sem me contar, e eu acabava chegando na hora certa, mesmo achando que estava atrasado.

Sem falar das noites em que dormi com a televisão ligada e o meu corpo todo entrelaçado ao seu. Você se desvencilhava das minhas pernas pesadas, retirava delicadamente o controle de minhas mãos e eu sequer acordava.

Você cuidava de mim até quando eu não notava. Mas eu sabia que tinha sempre ali uma mão pronta a ser estendida quando o meu passo vacilasse. Pequenos gestos que se multiplicavam em grandes sensações.

Amar pode ser simples...

When we believe...

2009-04-19T18:11:00.003-03:00

What is life made for if it is not to be lived?

Be lived!

Believed!

Believe it!

Bel far niente

2009-04-16T02:08:00.002-03:00

Tem gente que diz que é coisa de quem não quer nada da vida. Eu digo que é coisa de quem quer mais, muito mais do que uma vidinha ordinária. Acordar sem pressa, ter tempo pra ler, pros amigos, pros priminhos e pro que der e vier não me parece, propriamente, um problema.

A vida é feita de pedacinhos. Pedaços do dia, das horas. Pequenos acontecimentos, grandes sentimentos. Sem isso fica sem graça, dá preguiça de acordar, dá tristeza quando a segunda-feira tá pra chegar.

É um abraço a mais, uma hora a menos de stress, um trabalho perto de casa, momentos livres pra brincar com os filhos, o controle remoto na mão à sua disposição, sem pressa. Pode ser a hora do almoço, aquela comidinha gostosa, o fim de tarde com os colegas, ou uma chuvinha debaixo do cobertor. A música boa durante o engarrafamento, o prato trocado no restaurante que é bem melhor que o pedido, uma visita de última hora. O ingresso ganho quinze minutos antes do show carérrimo, a passagem de promoção pra uma viagem da última hora, a grama verde do jardim. O tempero da vovó, a aula de natação, o banho de cachoeira. Uma risada gostosa, um telefonema no meio da tarde, um beijo daqueles que tira o cansaço.

Os prazeres simples são o combustível para a vida, que não fica tão simples mesmo com muito esforço. A gente desapega, consome menos, muda a rotina, melhora a alimentação, separa o lixo, recicla papel, dá mais carona. A vida não fica simples, mas fica mais leve, mais gostosa, mais repleta de coisas que fazem bem ao que nos é essencial.

Dar valor às pequenas coisas e saber lidar com as agruras do dia-a-dia com sabedoria, paciência e alegria de viver acaba atraindo pessoas e acontecimentos que acrescentam mais e mais àquilo tudo que já vem dando resultados. Coisas e pessoas que são o adubo pra gente frutificar mais genuinamente, brotando coisas que vem de dentro, lá da alma da gente.

Sem a beleza das coisas simples, fica sem sentido correr atrás do dinheiro. Dinheiro pra gastar com o quê, se não sobra tempo, nem ânimo, nem tesão em viver? Dinheiro pra quê se não há encontros, sorrisos e coração tranquilo? Dinheiro não vira alegria da noite pro dia. Dinheiro é bom, todo mundo gosta, mas não acalma choro de criança, não faz amizade, não vira amor.

Como diria um sábio amigo meu: prefiro ter tempo pra correr atrás do dinheiro, do que ter dinheiro e não ter tempo pra correr atrás do tempo.

Vamos acordar pro mundo, despertar pra vida e fazer alguma diferença aqui e agora. Nem que seja pra nós mesmos. Quando estamos bem, dividimos esse sentimento com tudo o que nos rodeia.

Não dá pra ser feliz só sábado e domingo...

A chuva

2009-04-07T12:30:00.004-03:00

Estou chorando

Cai a chuva como fossem lágrimas do céu

O gosto de sal na boca torna-se cada vez mais amargo

Sinto-me seca, oca

Como houvesse saído de mim

o rio que me preenche

Dirijo pela cidade sem saber mesmo aonde chegar

As mãos trêmulas erram as marchas

Erram o ritmo do limpador de pára-brisas

O sinal vermelho me paraliza

e me deixa respirar

Um pouco de ar

Freio a minha dor para conseguir acelerar

As lágrimas do céu tocam o automóvel

numa cadência salutar

O infinito sabe de mim

Ele sabe do meu penar

É noite alta, madrugada

e eu não sei por onde começar

Não sei se é hora de dormir

ou se é hora de acordar

Os faróis buscam em mim

a luz que já não há

Passo pelos postes como se pudesse dar-lhes as mãos e dançar essa ciranda iluminada

Quero fazer parte dessa roda de vida

quero girar na roda da vida

Quero rosas em laços

quero abraços em fita

O amor não tem costas. Tem cara.

2009-03-29T22:50:00.002-03:00

Quando o amor chega, não pede licença nem passagem. Chega como se o seu lugar estivesse guardado por toda uma vida e vai logo se depositando. Mal pergunta se pode entrar e já vai se sentando em nossa poltrona favorita e acendendo um de nossos charutos cubanos.

Não é uma visita que se anuncia. Ela aparece quando bem entende. Aparece justo na hora do almoço, oportunista! Sabe que teremos que nos desdobrar para dividir a comida de um com mais alguém. Ri largamente anunciando a hora de "botar mais água no feijão". Sabe muito bem que o prato à mesa não lhe pertence, mas come da comida mesmo assim.

Chega despretensiosamente, como se viesse apenas contar uma novidade e, quando vemos, reservamos uma cama só pra ele para que repouse por alguns dias. Abusado que é, vai ficando. Enquanto o alimentamos e mantemos seus aposentos em ordem, ele fica. Mora conosco como se fosse parte daquele lar há tempos.

Nos primeiros dias, a sua presença muda toda a rotina da casa. Por vezes, causa até mesmo um certo mal-estar. Dá vontade de pedir pra sair e deixar tudo como era antes. Mas quando menos percebemos, já estamos afeiçoados a ele e não queremos mais que vá embora. Sim, ele fica! E continuamos repartindo os espaços que ele insiste em ocupar. E aquela presença que antes parecia uma invasão, torna-se a melhor parte que existe em nós.

De intruso a necessário, passa a dividir conosco as risadas mais gostosas, as noites em claro, as cócegas da pena. Dialoga com nosso íntimo com a propriedade de um bom psicólogo em uma sessão no divã. Abre as janelas para a luz entrar e sabe do que a gente gosta.

Ele não se ocupa de nada, simplesmente embeleza os dias e as horas com sua presença prazerosa. Não conserta a fechadura da porta nem leva a chave para fazer cópia. E, quando nos esquece de fora, sentamos na escada e aguardamos calmamente seu retorno. Ao menor sinal de passos se aproximando, quanta alegria! E ele volta com toda a propriedade de quem já nos arrebanhou num gole colossal.

O amor não tem costas. Tem cara. Não adianta correr atrás. Basta esperar a sua visita com a casa arrumada. Dê a ele seu melhor quarto e um pouco de espaço que ele vai gostar de ficar. Compartilhe o pouco que tem aí com o pouco que ele espera de ti e crie uma festa dentro do seu coração.

S-A-U-D-A-D-E

2009-03-23T15:18:00.004-03:00

Quando não se mata a saudade, ela acaba nos matando. Matando de fome e de sede como se anulasse todos os sentidos e quisesse ser única dentro de nós. Toma conta dos pensamentos, da nossa rotina e de cada momento em que não conseguimos ficar imunes ao seu poder implacável.

Sentir saudade é cavar vazios no peito. É, também, ter a certeza de que os buracos são proporcionais a sentimentos bons e verdadeiros. Só sentimos saudade daquilo que amamos. Quanto mais amor, mais saudade. Há também os que sentem saudade de uma dor. Mas tudo o que dói um dia, já foi amor.

Saudade é a soma do amor com o vazio que ele deixa.

Qual o seu pedido?

2009-03-21T02:33:00.002-03:00

Muitas músicas ainda hão de nos encantar. Muitas pessoas ainda hão de nos fazer sorrir. Haverá os que vão e os que ficam. Seremos mais tristes ou mais felizes a cada partida ou chegada. Daremos mais de nós, ou menos. Ganharemos novos personagens a interagir em nossas vidas, enquanto outros seguirão ilesos à nossa passagem. Como muitas aves já pousaram em nossos ombros para alçar vôos maiores, partirão como chegaram, vindos do vento e indo ao encontro do horizonte. Sobre estes mesmos ombros que carregam as palavras que repousam no mesmo livro, sobre a cabeceira.

Se a vida é um breve momento, não deve ser escrita sobre as páginas rabiscadas. Sobre as mesmas páginas rasuradas que alguém amassou outrora. A vida é um breve pulsar que não pode escapar aos olhos. É como as nuvens que nos fitam como um rascunho do momento em que estamos. Um sopro, e o castelo vira monstro. Ao sabor do efêmero, as nuvens modelam nossos sonhos e dependem de nós para serem frutas, rostos, animais, sorrisos e dragões. Basta querermos para que sejam belos pássaros a cantar. Ou urubus a nos cercar.

A vida está à nossa disposição. Qual o seu pedido?

Momento Mafalda II

2009-03-20T04:51:00.004-03:00

Se o planeta voa e continua na mesma galáxia,

Que seria do mundo se pudesse caminhar?

Das coisas que NEM nos restam

2009-03-19T22:25:00.003-03:00

Antes que começasse, terminou.

Tanta coisa vai deixar de ser dita. Tantos sentimentos que nem existirão. Não haverá memórias a compartilhar. Não vai haver a lembrança dos momentos felizes. Não vai doer a angústia de uma viagem longa, sem comunicação.

Os ingressos do primeiro cinema juntos ainda estão na bilheteria. O garfo em que ele ofereceu a ela uma porção de sua sobremesa ainda está na gaveta. O canudinho da coca-cola parou na boca de uma pessoa qualquer que passou pela rua da lanchonete em que comeriam um dia. Os lençóis com o perfume e o suor dele ainda estão nas prateleiras da loja de departamentos.

Ela nem teve a chance de contar a ele histórias de sua infância. Ele não pôde contar a ela que seu cabelo bate nos ombros por culpa dos amigos que rasparam suas longas madeixas ao passar no vestibular, já há alguns anos. Ele não sabe que ela já sofreu um acidente de carro e quase morreu. Ela não sabe que ele pegou pneumonia e quase morreu.

Ela iria se apaixonar pelo sorriso dele. Ele iria se encantar com a placidez do rosto dela enquanto dorme. O prato preferido dela seria o risoto que ele faz com alcaparras. O passeio preferido dele seriam os fins-de-semana na casa de praia da família dela. Ela não passaria frio naquela noite, porque teria ganho dele um suéter de Natal. Ele não teria caído da escada do prédio porque ela sempre quis morar em casa.

O nome do primeiro filho seria escolhido por ela. O do segundo, por ele. Ele cuidaria das crianças durantes as férias para ela trabalhar. Ela passaria o Domingo todo cuidando da família. Ele apresentaria muitos livros interessantes a ela, enquanto ela enriqueceria os dias dele com músicas inesquecíveis.

Ela guardaria a rolha do vinho especial que tomaram no aniversário de casamento. Ele compraria um carro grande para caber toda a família. Ela aprenderia Inglês para acompanhá-lo no doutorado na Inglaterra. Ele deixaria de comer carne porque ela é vegetariana. Ela encheria a casa de porta-retratos porque ele adora tirar fotos. Ela conheceria neve porque ele adora esquiar.

Eles tinham tudo para ser felizes. Ou não. Não importa! Eles teriam um futuro pela frente.

Mas eles não sabem disso. Nem vão saber. Acabaram de se esbarrar ao atravessar a rua. E sequer olharam um pro outro.

Será que pode ser assim?

2009-03-13T06:36:00.003-03:00

Se o mundo lhe disser NÃO

Diga a ele que eu lhe disse SIM, SIM, SIM...

Dança a dois

2009-03-09T23:07:00.002-03:00

Quando dois olhares se entendem, as palavras perdem lugar. Os espaços se preenchem e o silêncio vira respiração. O que se diz é apenas o símbolo de que se está ali, presente. Nessa hora, o corpo fala o que a boca cala. É um par de jarros em sincronia, esculpidos sem ensaio, por mãos trêmulas que dispensam coreografia. A terra vermelha corre como sangue nas veias do barro a se modelar. Uma verdadeira arte de fazer dois serem um, por dentro e por fora, como bonecas russas da alma.

A dança, em par. O ritmo, marcado pela possibilidade de deixar-se levar, pode virar um quadro abstrato de inúmeras fitas no chão de taco, para não se perder o passo e não ficar para trás. Nem por um minuto sequer. Enxergar-se é a melhor forma de não cair. Segurar-se é a melhor forma de amparar.

Um ballet em que vale sapatear para ouvir o compasso dos pés que alternam-se no ar. Os rostos rosados, com um quê de apressados, brindam com o orvalho do amanhecer. As bocas sorrindo, comungam-se, sentindo um gosto de mais-querer, um gosto tão único que é mais cheiro do que gosto. Um gosto de cheiro. Cheiro de algo que não sei bem dizer.

A sapatilha encerra a fita de cetim que brilha entre os pés e mãos envolvidos pelas cortinas de veludo vermelho. E os olhares continuam a se entender e se comunicar num tango argentino que provoca torrentes de dormência. Os corpos enfeixam-se sem intervalos. O olhar não esquece seu par nem para fitar a rosa que a boca carrega em dor. Os lábios que não se tocam por uns instantes até que as pernas pensem em poder parar.

Na cadência do querer, os corpos atravessam-se e terminam em mar. O sal que transborda aos montes, da existência dos amantes, exalando o doce odor que só o suor de dois pode fabricar.

E nessa dança que é poesia, o verso rodopia, numa rima alternada, em que ficam emparelhadas essências, corpos e risadas, num verdadeiro enjambemant que faz saltar, para o alto e sem ar, uma primeira-bailarina a dar seu impulso contraído, num mar de mil suspiros, num poderoso grand jeté.

O mundo gira ao seu redor

2009-03-02T23:35:00.004-03:00

Tocando o ar compreendo o espaço que ocupa meu corpo. Se estico mais o braço, alcanço ainda mais partes de mim. Quando eu me abraço sinto que existe em mim, muito mais do que eu posso abraçar.

O mundo em minhas mãos. O mundo em mim. Não adianta olhar para trás. Não enxergo suas escápulas. Não vejo o quão torta anda sua coluna. Sinto-me atada pelos pulsos quando meus olhos estão vendados.

Assopro suas nuvens para enxergar a imensidão azul. Daqui do alto, posso jogar bola de gude para fazer o sol nascer. Posso dar novas cores ao céu para o pôr-do-sol ficar alaranjado. Posso fazer a Terra rodar mais rápido para contemplar mais vezes o espetáculo do dia. E da noite. E do dia. E da noite.

O mundo foi dormir e me tirou o sono. A noite caminha de mãos dadas com o meu travesseiro. Os lençóis estão gelados porque a cama está vazia. Deitar não é dormir. Dormir é acordar. Acordar é pôr-se de pé no mundo e para o mundo. Às vezes dá medo de pisar com o pé errado. Às vezes dá medo de deitar e ficar deitado.

Tem noites em que eu prefiro os dias. E tem dias em que eu quero devorar a noite com uma mordida faminta. Quero sentir o gosto das estrelas e deixar a lua cheia, minguante.

Enquanto o mundo gira, fico louca de tontura. Finjo que a minha náusea é fruto da rotação, enquanto guardo pra mim o sabor amargo de uma embriaguez que me toma os sentidos. Engano-me a cada passo para não me culpar pela mesquinhez do mundo. O peso que paira sobre os ombros já não me dói como antes. Para ficar triste, basta estar feliz.

Feliz ano novo!

2009-02-25T12:16:00.010-03:00

Quando nada é proibido, saem às ruas os medos, os desejos, as alegrias e as fantasias. É hora de jogar pra cima confetes e serpentinas e dar lugar às brincadeiras que a vida séria deixa em segundo plano. O bloco abre alas para os sorrisos que entoam juntos o canto da permissão. Vale tudo para ser feliz. Vale, até mesmo, acreditar numa felicidade que só existe nos 4 dias de carnaval.

Pode-se ser. Ou não ser. A questão é poder escolher. Se a sua estrela não brilha, plumas e paetês. Se brilha por si só, entre na passarela e deixe seu brilho se espalhar. Desfile suas bruxas e fadas. Assuma sua bela e sua fera. Se, de médico e louco, todo mundo tem um pouco, cure a tristeza e libere qualquer forma de expressão. Aqui, camisa-de-força é fantasia. Tenha um pouco de herói e, por que não, de vilão também. Abra suas asas. Voe pelas ruas. Expresse-se. Diga o que quiser. E não precisa me dizer quem é você.

O corpo é um mero instrumento da criatividade. É o suporte de cores, formas, personagens e mensagens. O sonho pede passagem. Não dá pra ficar imune. Carnaval é vírus. Quando menos se espera, o ar é suor e cerveja. A chuva, se vier, lava a alma da multidão e leva os males de 12 meses de espera.

E o ano, que fica parado até o carnaval chegar, começa quando terminam os festejos. E logo se inicia a contagem regressiva para o próximo carnaval. 2009 começou. Feliz ano novo!

Seria Deus, um sádico?

2009-02-09T15:11:00.009-03:00

Vestia-se comportadamente e com roupas claras. Rezava fervorosamente todos os dias. Ia à igreja do bairro. Chegava mais cedo e ajudava o pastor a organizar a missa. Passava um pano no chão, abria a bíblia na página certa. Bordou um marcador de livro com as iniciais do religioso. Sua fé chegava a causar certa inveja em beatas que não investiam tanto ardor no seu querer em nome de Deus. Acendia velas e mandava imprimir santinhos. Até que a graça era concedida.

Quando conseguia alcançar o bem pretendido, parava de freqüentar a casa de Deus. Ia uma última uma vez para agradecer. E depois saía pra comemorar. Começava a beber até entrar dentro da garrafa. Ficava imersa em um mar de cachaça até que a primeira briga com o marido a despertasse do estado de inércia em que se encontrava. Brigavam até altas horas. Gritavam e incluiam os vizinhos, involuntariamente, nas confusões noturnas de um casal ébrio.

Parava de se alimentar direito. Deixava alguns banhos de lado e, por vezes, trocava o nome dos amigos. Comprava fiado e não pagava. Pisava no rabo do gato, cozinhava feijão com açúcar e dormia em cima da mesa. Desistia do emprego novo, falava palavrão e riscava caixas inteiras de fósforos para distrair-se.

Perdia a graça do mundo. Desgostava das pessoas e ficava amuada. Parava de sair à rua. Não agüentava o falatório dos vizinhos. Trancava o marido pra fora de casa e ficava com o sofá só pra ela. Era absorvida pela televisão com a imagem chuviscada e tentava bloquear qualquer pensamento de sua mente.

Quando cochilava após o almoço, acordava assustada e suada. O calor invadia as janelas e trancava-se com ela no reino empoeirado que se erguia ao seu redor. Mal falava com o marido e os dois pouco se importavam com o vazio crescente entre eles.

Um belo dia, tomava um banho frio e sentia vontade de pedir a Deus para que tudo melhorasse. Vestia-se comportadamente e com roupas claras. Rezava fervorosamente todos os dias. Ia à igreja do bairro. Chegava mais cedo e ajudava o pastor a organizar a missa. Passava um pano no chão, abria a bíblia na página certa. Bordou outro marcador de livro com as iniciais do religioso. Sua fé chegava a causar certa inveja em beatas que não investiam tanto ardor no seu querer em nome de Deus. Acendia velas e mandava imprimir santinhos. Até que a graça era concedida.

Asas abertas para o mundo. Longos trajetos. Belo viver.

2009-02-06T01:41:00.002-03:00

Um dia sonhei que estava nua. Acordei com as bochechas vermelhas.

No outro, sonhei que brigavam comigo. Acordei com lágrimas nos olhos.

Hoje eu sonhei que voava. Acordei com asas.

O futuro do pretérito

2009-02-05T00:28:00.004-03:00

Consigo falar de mim. Consigo sim. Desde que joguei as palavras ao vento e coloquei este blog no ar, não fiz nada a não ser falar de mim. Quando escrevo sobre qualquer fantasia ou ficção, só consigo expressar coisas que estão guardadas aqui dentro. É o meu arquivo funcionando para adentrar em mundos novos ou nem tão novos assim. E tudo já é um pouco conhecido, já é meio meu, porque não há nada mais auto-biográfico do que um texto que expressa situações, sentimentos e percepções que, de alguma forma, fazem (ou fizeram) parte do meu arsenal de informação. A informação pode ser vivida ou estar vívida em minha mente vinda de qualquer outro canal, mas nunca é parte de algo absolutamente desconhecido.

Se escrevo sobre o fabuloso mundo dos polvos gigantes que soltam tinta cor-de-rosa, só o faço porque sei algo sobre os polvos (nem que eu tenha visto em alguma revistinha da minha infância), quero que eles sejam gigantes e acho que rosa vai combinar. Se descrevo a dor ou a alegria de um sentimento, é porque eu já o vivi. Se conto um conto, monto o cenário na minha tela imaginária com elementos que eu já vi, toquei, pisei, assisti em algum filme, li em algum livro. O que a imaginação me dá pra construir as minhas histórias e, por conseqüência, a minha história, é meu, é parte disso que sou. Se alguém me conta uma história linda ou diz uma frase genial, ganho um presente pro meu baú de palavras. Peço autorização se for usar em fronteiras além de mim. Se ganhar um sim, divido por aí a graça disso. Se ganhar um não guardo aqui mais uma portinha por onde entrar e imaginar.

O meu mundo é a soma de tudo o que eu fiz, faço, fui e sou. Complementado pelas pessoas que conheci e conheço. Adicionam-se coisas que perdi e encontrei pelo caminho, fatos e acontecimentos previstos e imprevistos, além de lugares por que viajei. Engrossam esse angu as histórias que ouvi, as comidas que comi e a quantidade de frutas e cores que conheço. Tem também as coisas de que gosto e de que não gosto. E as diferentes paisagens que contemplei, os filmes que me encantaram e os livros que me devoraram. Muito importante lembrar do número de passos que já contei e a mão que uso pra escrever (sou canhota no manejo do lápis e destra pro resto das coisas). Computo ainda, na matemática do meu ser, os arranhões, as picadas de inseto, os ossos que não quebrei, o aparelho fixo que usei, os dois pontos que levei e os óculos que, enfim, conquistei. São parte disso, ainda, os brinquedos feitos a partir de sucata, com destaque para o telefone de lata. E os meus talentos naturais (aquilo que é mais próprio de mim e por que eu nunca recebi um diploma)?

Ah, tem também o nome! Um capítulo a parte na vida de qualquer pessoa. Meu pai é goiano e fala o "R" puxado. Minha mãe é alagoana e fala o "T" e o "D" com a língua tocando os dentes, com um sotaque bem nordestino. Na hora de escolher meu nome, tinha que ser um que os dois falassem igual. MaRcela, não podia. Nem TaTiana. Fiquei Thaís. Primeiro, sem "H". Meu pai achou com cara de "Tais" (tais artigos, tais coisas, tais despesas) e pediu pra colocarem uma letra extra no meio do "T" e do "A". O nome é coisa séria! Desde que nascemos somos destinados a carregar ele com a gente. Amado ou odiado, fruto de uma boa escolha ou um capricho dos pais, pode ser motivo de rimas belas, infantis ou até mesmo tristes. É a nossa identidade nua e crua: não tem como esconder, uma hora a professora vai e faz a chamada. Está lá a prova cabal que vai abafar o amado apelido ou entregar um sobrenome estranho. O nome é muito a gente. Determina uma parte da nossa personalidade desde que começamos a nos relacionar com o mundo e sermos chamados pelas pessoas que nos cercam.

E agora eu estou aqui, chamando a mim mesma. Escrevo um texto para que eu leia em voz alta e ouça um pouco das coisas que às vezes eu esqueço de conversar comigo mesma. Essa é a pauta de uma reunião interna, minha, com meu "eu". E, certamente, não foi a primeira e, muito menos, será a última. Eu sequer pretendo deixar de encontrar comigo mesma algum dia. Peço a você que registre os pontos mais relevantes e as questões omitidas para serem discutidos na próxima reunião. Por hoje é só. Todos estamos dispensados.

Receita de alegria

2009-02-04T12:06:00.000-03:00

Brinque numa tarde de alfenim

Repouse em grama verde

Acorde em meio a flores

Faça do tempo seu jardim

Sonhe com um mundo em branco

Em suas mãos, lápis de cor em maço

Um futuro inteiro pela frente

À espera do seu traço

Lembre-se de lembrar das coisas

De recordar-se das pessoas

Quando se é mais que se tem

Esse é de todos, mais valioso bem

Não se esqueça de sorrir

Nem que preciso seja para este fim

Amarrar fita vermelha no dedo

E encher a vida daqueles papelzim amarelim

Dia de Iemanjá

2009-02-02T01:23:00.004-03:00

Bahia querida, terra de mi vida.

Dois de fevereiro,

dia de Iemanjá.

Ofereço a ela uma pedra,

dou um mergulho no mar

Ofereço a ela um espelho,

e me pego a me olhar

Ofereço a ela um ramo de flores,

e peço em troca

um mundo de amores

(cores, sabores, olores)

Desejo a você Bahia, alegria, todo dia!

Sim, estou com saudades...

A primeira vez

2009-02-01T23:58:00.001-03:00

As luzes apagadas. Os olhos pequeninos que me indagavam um pouco arredios. O passo pequeno e receoso. A mão suada que não queria mais soltar-se da minha.

Ela caminhava em direção àquilo que chamou de uma "televisão bem g(r)ande". A expressão apreensiva buscava compreender a nova realidade. Era a primeira vez dela no cinema. Nós havíamos chegado após o início da sessão e o breu tomava conta da sala repleta de famílias. Tudo muito novo e faltava luz. Luz para explorar.

Maria Clara teve a melhor atuação do filme. Ela ditava o ritmo, os diálogos, a fotografia. Ela escolhia perfeitamente a cena a que eu assistia em três dimensões. Aquela pequenina criança de dois anos e a enorme sala escura a desafiar-lhe. Num primeiro momento, rendeu-se à sua combatente e preferiu não invadir seus domínios. Dizia ela: "Muito barulho, não tem como abaixar?". E eu dizia que não, com uma cara de quem jamais havia questionado aquela instituição. Lembrei-me das vezes em que o volume estava demasiado alto e nada falei. Ou que o ar-condicionado congelava-me por completo e eu não reclamei. Simples assim, bastava perguntar pra alguém: "Não tem como abaixar?"

Entrava, saía. Sentava, corria. Sua expressão não negava o encanto e o espanto de estar ali naquela sala escura. As expressões mais do que reais revelavam o mais puro dos papéis. Sua capacidade de perceber cada estímulo do ambiente transformou a minha relação com o cinema. Pouco importava a tela nos chamando. Pouco importava o conteúdo do filme.

E, numa sequência digna de Oscar, a pequenina criança ia vencendo o inimigo aparente. Um passo mais pra frente. Um olhar mais atento à tela. Algumas vezes, até sentava-se no mar de cadeiras, como se o oponente deixasse de oferecer riscos. Aí um estalo, estouro ou grito vindo lá da "televisão grande" assustavam Maria Clara e ela corria pra fora da sala. Corria e achava graça, dirigindo nossa tarde com sua batuta mágica.

Embalávamos o nosso enredo com tudo a que tínhamos direito. Pipoca, balinha e um refresco. O cinema estava ali, mas o papel principal era dela. Usava o pouco que lhe bastava para contar a quem perguntar que ela já foi ao cinema. Ela já foi ao cinema! E não importa quanto tempo ficou lá dentro. Importa saber que cara tem aquele gigante de que tanto se ouve falar. Agora ela sabe.

Quando sua mãe vem buscá-la, ela pergunta super carinhosa e animadamente como havia sido a experiência da filhota:
-Maria Clara, como foi a ida ao cinema?
E, com um gestual impressionante pra sua idade e com a propriedade de quem sabe muito bem sobre que está falando, ela responde:
-A sala é beeeem g(r)ande... Tem muuuuuuita cadei(r)a... - e, colocando as duas mãozinhas abertas nos ouvidos, continuou - E o som é muuuuuuuuuito alto!

Sim, ela sabe bem o que é o cinema. Já deu um passo rumo ao desconhecido. Voltou pra casa com seu próprio roteiro, ensaiado com bravura em uma tarde qualquer, num cinema qualquer. Muita poesia em sua vida ainda está por vir. Muitos filmes também virão. Para sempre ela será o motivo que me fez achar o hall do cinema mais interessante do que o filme na tela. E aplaudir emocionada e de pé o final feliz.

1 acordo de damas e cavalheiros em 3 passos

2009-01-29T23:37:00.009-03:00

Olhe nos meus olhos e diga que não quer mais olhá-los

Encoste seus lábio nos meus e diga que não quer mais beijar-me

Coloque sua mão sobre a minha e diga que acabou o passeio

Diga três vezes intensamente que acabou. Se você dormir em paz, eu entendo a minha guerra interior.

Hiperbólica notívaga divaga

2009-01-28T01:36:00.006-03:00

Acordei no meio da noite. Tinha que escrever. Algo pulsava em mim e eu queria deixar sair. As mãos sobre o teclado revelam o desespero em apagar o branco da tela com as letras que a preenchem. O lápis e o papel, companheiros de todas as horas e palavras suplicam sua participação. Suplicam em vão. No meio da madrugada não cabem intermediários. Cabe apenas eu e a tela. Eu dizendo e ela ouvindo. E, neste momento, pouco importa o caminho das frases. Importa, sim, extravasar a conquista de mais uma conquista. Dividir com quem quer que seja essa sensação de me apoderar de mim mesma e governar tudo isso que sou eu.

O navio ganha um capitão e minha percepção ganha novos contornos. Vamos navegar na mesma corrente, com o timão apontado certeiramente pro rumo eleito em comum acordo por todas as partes de mim. São muitas mulheres berrando: siga em frente! E não sei quem fala mais alto.

Se é a menina moleca que adora dormir de pijama de flanela. Ou a garota irreverente que arrebanha risadas dos amigos. Pode ser que seja a mulher obstinada que vislumbra um caminho profissional. Ou até mesmo a moça frágil que às vezes fica calada e põe-se a chorar. Não estranharia se fosse a voluptuosa fêmea, que clama por uma paixão. Ou ainda a hedonista criança que não se cansa dos prazeres infinitos. Pode bem ser que o grito seja um eco da abafada voz da ingênua adolescente, que descobriu muitas coisas do mundo tardiamente. Ou seja apenas a reclamação aturdida do tão calado sussuro outrora esquecido. Podem ser pensamentos ultrapassados tentando ganhar o mundo. Pode ser um suspiro que virou soluço.

Mas não importa! Não importa quem fala mais alto. Existem milhares de mulheres dentro de uma só. E essas mulheres pedem passagem. Pedem espaço e marcham resolutas. "Siga em frente! Sempre em frente! "

Entendi que era hora de me livrar dos problemas e sonhar livremente. Olhar pra mim. Reconhecer-me em mim. Não negar nada daquilo que eu sou. Fitar o espelho. Vejo aonde está cada pinta, cada mancha, cada cicatriz. Mapeio-me por completo. Caminho por minha geografia. Subo os morros, caio nos buracos, pulo as depressões. Passeio pelo relevo que há em mim, que sou eu, que é meu corpo, minha alma. Aprendo a navegar por minhas costas, estas que mal enxergo. Viajo pela nuca e sinto que me pertence esse pedaço de mim pra que esqueço de olhar. Danço por entre as coxas, as pernas que me guiam. Dou um pulo dentro do meu umbigo e mergulho nas minhas entranhas, em tudo o que há de essencial em mim. Vou aprendendo o caminho da minha dor e do meu prazer. Preciso saber guiar-me por mim. Mapear o que há aqui, o que há em mim mesma que nem mesmo pra mim revelou existir.

Cuido desse oceano sem mar para deixar a água me lavar. O gosto do sal que me leve. O porto é uma conseqüência, viajar é ancorar.

Já disse que gosto de andar de pedalinho?

Regra de três composta: eu, você, o outro.

2009-01-25T15:16:00.005-03:00

Visão. Audição. Olfato. Tato. Paladar.

São cinco os sentidos. São milhares as formas de perceber o mundo. As imagens, os sons, os cheiros, o toque, os gostos. Com essa combinação a partir de uma fórmula tão simples, podemos sentir o que paira ao nosso redor. Sentimos medo de escuro, frio na barriga, frio de rachar. Sentimos que vamos morrer de fome, morrer de sono, morrer de chorar. Sentimos muitas coisas. Sentimos muito.

As pessoas se aproximam de nós e sentimos vontade de dar um passo pra frente ou para trás. Às vezes sentimos vontade de correr pro abraço, às vezes vontade de correr em outra direção. Às vezes sentimos vontade de correr pro abraço e acabamos correndo em outra direção. É uma forma de economizar sentimentos como se fossem frutos de uma fonte esgotável.

Os sentimentos e as diferentes formas de sentir nunca se esgotam. Não foram feitos pra serem guardados. Não são e não devem ser só seus. Sentimentos transformam-se, migram, mudam, ganham novos significados. Sentimentos específicos por pessoas específicas, podem até acabar, mas a capacidade em sentir será uma companheira constante em nossa caminhada pela vida. Pra quê economizar, então? Fale mais sobre o que sente. Demonstre mais o que sente. Experimente o sentir. Veja novos horizontes, escute novos sons, sinta novos aromas, toque de verdade, prove novos sabores.

Tudo o que nos rodeia são estímulos. A alguns destes estímulos, reagimos. A outros não. A capacidade em reagir nos é inerente. Trocar informações e estímulos com o meio e com as pessoas inseridas no meio é uma questão de opção e não exige grande habilidade. Utilizar nosso potencial sensorial, isso sim é uma grande habilidade e, como tal, não nasce com todos nem pra todos, mas está ao alcance dos que procuram. Sentir é saber sentir. É internalizar os estímulos e intencionar furacões internos ao simples soprar do vento.

No teatro da nossa existência, podemos escolher o papel principal de nossas vidas ou apenas uma ponta ali no canto, pra passar despercebido em nossos palcos pessoais, desprezando a importância de se entregar ao personagem por inteiro. Ser coadjuvantes de nosso próprio caminho significa ser um amontoado de cordas que trabalham para animar aquele ser que não consegue aquilo que há de mais elementar em si, simplesmente ser. Somos marionetes até que sintamos.

Temos a nosso favor a beleza de soltar as cordas e atar os laços a cada sentimento que surge dentro de nós, a cada nova sensação que experimentamos, a cada olhar profundo que trocamos. Cada vez que nosso coração bate um pouco mais acelerado porque fomos fisgados por alguma sensação verdadeira, uma corda se solta e vai nos dando a condição de dançar conforme a nossa própria música e seguir com o nosso próprio passo.

O não sentir aprisiona-nos em nós mesmos e nos priva da chance de conhecer o bater de asas de uma borboleta dentro do (nosso) estômago. Negligenciar os estímulos que chegam até nós e duvidar do potencial de provocação das pequenas coisas a nos rodear mantém as cordas nos rumando e nos reduz a meros títeres. Mergulhar na vida e desfrutar do real viver a cada dia mantém acesa em nós a chama da auto-consciência, o fogo do momento presente, a força do amor-próprio.

Apaixonar-se pela sensação de viver apaixonadamente é nutrir a constante vontade de ser melhor no mundo e para o mundo. Significa alargar sorrisos e estreitar encontros. É trazer para perto de si gente que quer unir-se a nós numa profusão de elementos que passam a orbitar ao redor do todo como se fôssemos elos de uma mesma corrente. Porque não há intersecção maior do que a união profunda.

Sentir é viver. Sentir pouco? Sinto muito.

Das gavetas, nascem os ipês

2009-01-21T08:16:00.000-03:00

Abrir gavetas é libertar a matéria estacionada de vidas que cabem em uma só. Significa dar ao pó a chance de sair ao invés de entrar. Abrir gavetas é a arte de saber aguardar quando a vida te oferece um trampolim para pular. Encher a mão de areia e sentir os grãos escorregarem. É assoprar o amendoim para todas as cascas voarem.

Saber escolher, saber responder. Aprender a deixar pra trás. A despedir. A abraçar sem esperanças de reencontrar. É dizer adeus com o coração cheio de dor sem saber se há depois. Às vezes é melhor embarcar. Às vezes é melhor perder a hora. Às vezes é melhor ficar de longe e ver as partidas. Aprende-se muito quando faz sentido deixar ir.

Aproximar-se de semelhantes. Somar idéias e ideais em prol de algo grande, que cresce junto. Dialogar em línguas que se entendem. Dizer meias-palavras e ganhar frases inteiras em troca. Unir o que se acredita com o que pode acontecer. Dizer não quando algo diz que é melhor assim, mas também saber dizer sim.

Um belo dia a gente sente que o mundo parou. Pararam os carros nas ruas. As pessoas pararam. Estão parados os olhares. Está tudo coberto por uma casca que inibe a livre expressão. Nesse momento, compreendemos que mexer os olhos faz os olhos do outro também mexerem. Se dançarmos, o outro dança. Se caminharmos, o outro caminha. E podemos dar o ritmo de nosso passo ao mundo. Ao nosso mundo.

Abrir gavetas muitas vezes abre portas. Traz pra vida a poesia em forma de mãos. Mãos que se atam num enredo em que faz todo sentido bater o carro porque a mente cansou de dirigir e foi ali admirar um ipê.

Despertar

2009-01-20T00:40:00.000-03:00

De tanto tentar se encontrar, perdeu-se de si mesmo. Deixou a cargo de mãos que não as dele o controle de uma vida que já não mais lhe pertencia. O caminho já não era claro e o rumo a tomar, totalmente incerto. A mente absorta carregava-se de pensamentos e não mais enxergava luzes. Tudo escuro. A mão que não era dele tateava a cama procurando o que não conseguia achar. Acordou de uma realidade onírica em que nada se via além de neblina. Esfregou os olhos e caminhou trôpego até o espelho do banheiro. Na última vez que havia encarado a si mesmo ela não estava ali. A barba grande demonstrava o passar do tempo. O cheiro acre do ar denunciava a ausência de afeto. As janelas fechadas há dias ansiavam abrir-se à inundação do vento. A geladeira vazia, presenteava-lhe com uma garrafa de água pela metade.

Naquela hora, escolheu viver. Nem mais um suspiro.

Da barba não restou nem mais um fio. O ar exalava perfumes inspiradores. Brotavam, sobre a mesa, de dentro das garrafas, flores.

Do entorpecimento, restavam-lhe vazios. Não conseguia reconstruir o passado. Mas ocupou-se do presente esperando pelos louros do futuro.

Sentar de nada adiantava. Pôs-se de pé e mirou o horizonte. Os calos nos pés já não doíam mais. Caminhava rumo ao desconhecido sem medo de enfrentar o maior dos desafios. Corou ao ver pessoas a sorrir-lhe. Abriu o peito e marchou sem cessar. O vento no rosto alimentava seu íntimo amanhecer. Não sabia o que era dor. Não sabia o que era prazer. Mas sabia como poucos o que poucos sabem. Ele sabia querer.

Redação pro Vestibular

2009-01-18T23:46:00.000-03:00

REDAÇÃO EM LÍNGUA PORTUGUESA

Redija uma dissertação, apresentando argumentos que se contraponham à seguinte concepção de tempo expressa pelo poeta clássico Ovídio: o tempo, esse devorador de coisas.

Na sala do colégio onde estudei há 10 anos a cabeça fervilhava. 30 questões de espanhol, 120 questões de humanas e 30 linhas depois...

"Ontem nós éramos o que tu és, amanhã será o que nós somos". A frase que habita o portal de um cemitério perdido no espaço físico é uma máxima sobre a inexorabilidade do agente temporal. Sim, o tempo passa. E, em sua rota de desvarios, deixa incólumes as marcas do progresso. O tempo não apaga os grandes feitos, os grandes ditos, os grandes amores, as grandes obras. É como a tempestade que alaga cidades, mas não varre a alma do lugar. O que é sólido fica.

Desde muito ontem, sabemos do legado que ficou daqueles que aqui estavam antes de nós. Os seres e as coisas que nos antecederam não o fizeram sem deixar rastros. E, numa intrincada colcha de retalhos, tecemos a história do mundo. À medida em que passam os anos, vão sendo tecidas novas peças, de modo a conceber um alento para a memória de cada época: uma fôrma para unir os mais diversos conjuntos de conquistas da sociedade e aquecer o patrimônio imaterial de toda gente. E residem nesse emaranhado de registros toda e qualquer memória daquilo que a humanidade - e por que não, a natureza? - construiu.

O que seria das cidades atuais se não houvesse começado entre os gregos e romanos o estudo da arte da construção e dos estilos arquitetônicos? E dos grandes artistas, sem o princípio da técnica, dos meios e da finalidade da expressão? E da consciência, sem os primórdios da Filosofia?

A sociedade atual colhe os frutos de uma plantação sem começo e cujo fim pouco importa. Importante é fazer parte do processo, colhendo o que já foi plantado sem nos esquecer de germinar novas sementes. Porque o tempo passa, mas a árvore e suas raízes ficam.

Para aqueles que procuram respostas em um blog

2009-01-16T00:29:00.000-03:00

Oi! Você está procurando respostas em um blog? Neste blog especificamente, hum? São respostas de que tipo? Lamento informar, mas esta resposta está em falta. Aceita sugestões? Não, não trabalhamos com soluções, apenas sugestões. Resposta para os problemas também está em falta. Aceita uma sugestão? Ok, você não quer sugestões... Que tal levar então uma palavra? Ah, palavras podem ser de todo tipo, toda natureza. Tem palavras bonitas, feias, simples, complexas. Pra quê servem? Elas servem pra enfeitar a vida. Isto é, você escolhe o que fazer com elas. Normalmente, eu as uso pra enfeitar. Sim, você pode usar as palavras pra agredir. Mas leia a bula com cuidado: há contra-indicações neste caso. Bom, se você não quer levar uma palavra pronta, eu posso dar uma sugestão. Ah é, você não aceita sugestões. Posso, então, indicar? Hum, indicação você aceita. Eu indico a reciclagem. Não, não é pra você levar esta palavra. É pra você usar as letras que já tem em casa e criar a sua própria palavra. Pode ser muito mais divertido do que ter uma palavra pronta. E pra quê serve? Bom, você pode pedir pra alguém dar um significado. Se precisa ter um significado? Não é que precise, mas uma palavra sem significar deixa de dizer. Não, nem sempre tem que dizer. Se você permitisse ao menos uma sugestão... Posso dar então? Se você quer deixar de dizer, minha sugestão é o silêncio. Não sei se é a única forma. Sei que as palavras erradas nem sempre funcionam. Vai levar o silêncio então? Isso significa que aceitou minha sugestão. Uma sugestão e um silêncio. Faça bom proveito! Obrigada e volte sempre!

"Todas as palavras boas estão pálidas de exaustão. Flores, lua, olhos, lábios. Eu gostaria de escrever como se a literatura nunca tivesse existido. Eu não consigo; a ironia devora as palavras. É a maneira mais fácil de superar a dificuldade de se descrever as coisas".

Victor Shklovsky

I want to go back to Bahia

2009-01-15T23:24:00.004-03:00

Estou com preguiça. Não aquela preguiça de uma rede e uma tarde a ver navios. É preguiça de encarar as coisas chatas, as pessoas chatas, a parte chata da vida. Estou com preguiça de deixar gente pelo caminho, de ser deixada pelo caminho e de sofrer por isso. Preguiça de acordar em dias sem cor, sem gosto bom. Estou com preguiça de falar e não ser entendida. Preguiça de ter idéias e não ter com quem dividi-las. Preguiça de abrir uma garrafa de vinho e ver uma taça vazia ao lado. Preguiça do vestibular: ter de decidir. Preguiça de encarar Brasília quando o que quero mesmo é minha rede na Bahia.

Regra de três simples: este está para esse, assim como esse está para aquele. E você, está pra onde?

2009-01-15T09:34:00.000-03:00

Hoje eu acordei com vontade de fazer diferente.

Parei de insultar os políticos. De agora em diante, vou prestar atenção em tudo o que faço de transgressor. Do troco que veio a mais e eu não devolvi até a mentira sobre a idade das crianças pra pagar menos (ainda as obriguei a confirmar a mentira. Que exemplo!). Antes de falar que os políticos roubam, vou me lembrar que eu compro CD's piratas e que eu falsificava minha identidade pra entrar nas boates antes dos 18.

Parei de citar as inúmeras catástofres conseqüentes do aquecimento global. De agora em diante, vou separar meu lixo, fazer uma composteira, comprar menos, dar prioridade a produtos orgânicos e embalagens bio-degradáveis. Nada de pegar sacola plástica no supermercado, nem comprar produtos que venham em bandeijas de isopor. Os passarinhos, fora da gaiola, por favor. E se você não gosta de animais domésticos, como eu, não crie um mal-criado deixando pro seu filho uma noção errada do que é amor à natureza.

Parei de falar da falta de qualidade do ensino público nas escolas do Brasil. De agora em diante, vou juntar um grupo de amigos e montar oficinas de apoio pedagógico e recreação para auxiliar o processo educativo das crianças com dificuldade ou defasagem nos estudos. Não dá pra suprir a carência de uma escola, mas dá pra trazer muito aprendizado pra dentro da vida de muitos deles. Nem sempre o que falta é o conteúdo massivo da escola. Muitas vezes falta colo, conversa e lazer. Tem horas que uma folha de papel e um lápis de colorir podem ser grandes amigos de quem não acha que brincar é coisa séria.

Parei de me envolver com as injustiças sociais a cada esquina. De agora em diante, vou olhar pelas pessoas mais necessitadas que estão ao meu redor. É uma forma de entender um pouco mais a realidade deles e poder fazer algo efetivo por alguém com dificuldades. Com os olhos voltados para fora da janela do carro, nem sempre percebo que as pessoas mais próximas podem precisar, e muito, de ajuda. Um gesto efetivo significa mais do que mil palavras.

Parei de rotular as pessoas por uma atitude ou comentário que me repugnou. De agora em diante, vou me esforçar pra ver o ser humano por trás daquilo que me incomoda. Quantas vezes somos vítimas de nossas próprias palavras e consideraríamos tremendamente injusto se nos transformassem no erro que cometemos? Existe gente além dos erros. Não estamos mais certos porque já superamos alguns medos, feridas ou preconceitos. E quem disse que a nossa intolerância tem mais mérito do que os pequenos deslizes alheios?

Parei de dizer que "O Brasil não vai pra frente". De agora em diante, vou me espelhar em iniciativas construtivas. Tem muita gente trabalhando por um mundo melhor, engajada em projetos sociais, ONGs, associações e muito mais. Antes de reclamar de um serviço ou de uma atitude e assumir que o país não funciona, vou procurar conhecer exemplos que deram certo.

Parei de dizer que alguma coisa é importada, com a boca cheia de orgulho. De agora em diante, vou abraçar o que é nosso. Esses artigos vêm com uma enorme etiqueta que atesta a procedência estrangeira, como se qualquer coisa que vem de fora fosse melhor do que os legítimos MADE IN BRAZIL. Além disso, em sua maioria, essas mercadorias vêm de países pobres que não contam com leis trabalhistas e aproveitam-se da exploração de mão-de-obra barata. Um desrespeito àqueles que produzem e à qualidade do que é nosso.

Parei de reclamar da sujeira da rua enquanto eu não começar a catar cada papel que vejo jogado pelo chão. De agora em diante, é sacolinha de lixo no bolso, na bolsa, no carro e mãos à obra! Até eu assumir que os espaços que eu ocupo são, em alguma proporção, responsabilidade minha, prometo ficar de bico calado. Vale organizar mutirão, buzinar pro carro ao lado que jogou lixo na rua, ensinar as crianças a guardarem o papel de bala no bolso se não tiver lixeira. Vale qualquer atitude, só não vale ficar parado.

Parei de juntar roupa no armário. De agora em diante, tudo o que eu não "amo", vai ser de alguém que vai "amar". Porque é bom esse tal de desapego. Dá um alívio ver o guarda-roupa cheio de espaços e saber que pessoas estão dando utilidade a coisas que estavam estacionadas em nossas vidas. Dá uma levantada no astral, uma sacudida na poeira. O resultado final é a volta por cima.

Parei de fazer perguntas pras crianças sobre "namorados", azul e vermelho, bailarina e bombeiro. De agora em diante, vou apresentar a elas um mundo de sensações mais legítimas. Elas assistem jornal, cenas de seqüestro ao vivo, beijos calientes, crimes, além de serem estimuladas por um consumo ferrenho. Meu papel vai ser ensinar a montar quebra-cabeça, falar de fadas, princesas, dragões e mundos imaginários. Nada de antecipar a maturidade, ainda mais encaixando-as em estereótipos que possam vir a oprimí-las no futuro. Criança é criança. Não tem que achar que existe brincadeira de menino ou de menina, que existe cor de menino ou de menina. Elas têm que descobrir o mundo através da ingenuidade que nós perdemos com o passar do tempo.

Sei que não é fácil incorporar tantas resoluções. Tem coisas que eu já faço. Tem coisas que eu nunca fiz. Tem coisas que eu quero começar a fazer logo. Estou falando de mim e de você. Estou falando de agir sem pensar, de atitudes inconseqüentes, de vícios incorporados ao dia-a-dia. Falo de exemplos, de construção de caráter. Quero dizer que as coisas estão mais dentro do que fora. Que tal começar esta viagem interna? Dá pra repensar certos padrões, não dá? O mundo tá passando. O tempo não pára nem para dormirmos. Ou a gente pega carona nessa cauda de cometa, ou a vida passa por nós sem que tenhamos plantado uma árvore ou dado um abraço apertado em alguém.

Você tem uma resolução pra hoje?

Hoje é dia de ser brasileiro?

2009-01-13T19:31:00.002-03:00

Ergam suas bandeiras, vistam seus uniformes. Vamos às ruas bradar em alto e bom tom: Brasil!

É Copa do Mundo! Momento em que todos se unem em prol de algo maior. É a força dos brasileiros tornando milhões de gritos em uníssono. É o individualismo sendo jogado pra escanteio e o coletivo entrando em campo. É o apogeu do sentimento de que todos juntos somos "um" maior e mais poderoso. É a glória de ser mais brasileiro por um mês a cada quatro anos. Ao fim dos jogos, depois de alguns dias, as bandeiras vão sendo timidamente recolhidas, as camisas verde-amarelas vão sendo guardadas no fim da pilha no guarda-roupa e não se fala mais nisso pelos próximos quatro anos. É a paixão pelo futebol travestida de nacionalismo invadindo as casas, devorando nossas horas, dominando a televisão.

De certa forma, o que tem acontecido em Santa Catarina reavivou o sentimento que aflora em nós, brasileiros, durante a Copa. Incrível a quantidade de ações comunitárias em prol do bem-estar daquelas pessoas que se viram desabrigadas após o pavor da chuva. Temos sim, que ajudar a cada um dos desabrigados lá do Sul. Temos que enviar roupas, comida, água! Temos que mobilizar o exército, os bombeiros, a sociedade civil. Temos que mostrar para nossos irmãos que eles têm o nosso apoio e que lamentamos muito tudo o que acontece por lá.

Realizo-me enquanto brasileira vendo partir de tantas pessoas, de tantos lugares essa corrente de auxílio. É bonito de ver essa vontade que brota em nós, que estamos do lado de cá, de ajudar aos que precisam, do lado de lá. Mas acho de extrema importância ressaltar a necessidade de uma tomada de consciência sobre a condição em que se encontra a maioria das pessoas de nosso país que vive diariamente o que Santa Catarina enfrenta há duas semanas.

Que não ergamos nossas bandeiras somente agora que a chuva caiu. Que possamos erguer bandeiras e vestir a camisa para ajudar as vítimas da falta de chuva no sertão nordestino, os povos ribeirinhos da Amazônia, as inúmeras famílias que vivem em favelas e nas ruas em condições sub-humanas. Que não deixemos de nos comover com as adversidades diárias, como as escolas sucateadas em que nossas crianças ficam sem merenda, as creches carentes de alimentos e recursos básicos, os hospitais sem leitos e sem médicos para atender nossos doentes, os centro de recuperação de dependentes químicos onde sequer há roupas para vestir os que procuram ajuda.

Que Santa Catarina sirva como ponto de partida para uma sociedade mais humanitária. Que não recolhamos nossas bandeiras. Que não nos esqueçamos dos laços verde-amarelos que nos unem a tantos outros necessitados. Que não falemos disso novamente apenas na próxima enchente. Sejamos mais brasileiros. Sejamos mais humanos. Olhemos para o próximo sob qualquer condição, debaixo d'água ou não. Que o nosso sentimento nacionalista não fique à mercê das marés que vêm e vão. Coloquemo-lo em terra firme, atuante sob qualquer adversidade, em qualquer estação.

Texto escrito em 04/12/08, no auge das enchentes, antes do blog existir.

Aproximação máxima de dois inteiros

2009-01-08T01:23:00.002-03:00

Não entendia a insistência. Eu a vira há tantos anos. Era uma menina ainda. À época, sentia-me distante devido à diferença de idade, hoje não mais importa. Dizem dela palavras mil. Por vezes, chego a imaginar com quem se parece. Em outras tantas, sinto-me tão bobo que desfaço o pensamento em risos.

Ainda assim, insistiam. Nós havíamos de nos encontrar por insistência. De minha parte, apenas curiosidade e muito pouca, mesmo assim. Da parte dela, sabe-se lá. Quase forçado, aceitei então, o constrangedor episódio.

Descobri tarde demais que meu pouco caso era um privilégio. Depois de vê-la, impossível a indiferença. Fui devorado por seus encantos. Flagrava-me completamente absorto a reviver todas as suas nuances.

A cada encontro, uma vontade desmedida de que o instante virasse eternidade. A cada despedida, o enorme desejo de vê-la novamente. Nos dias sem ela, vivia os sonhos enfermos de uma mente febril.

Já não mais sentia paz. Transitava entre o êxtase em sua companhia e o torpor que sua ausência me causava. Minha vida resumia-se aos dias, felizes, em que podia fitá-la a poucos metros de distância. E aos dias, infelizes, em que tinha apenas sua lembrança a acompanhar-me.

Meu amor próprio transformara-se em amor por ela, ao ponto em que sentia-me incapaz de existir sozinho. Por vezes, via-me recriando a memória dos dias de felicidade. Em outras, criava todo um futuro em sua companhia em planos quase arquitetônicos.

Dei tanto de mim a este amor, que não me sobrou nada para ofertar-lhe. De tudo o que me tornei, restou-me apenas ser um pouco. E um dia ela se foi. Queria um ser completo e não, ser a parte que completa outrem. E eu entendi.

E busco em mim o que me falta para ser novamente.

A incrível arte de ser criança

2009-01-07T23:43:00.003-03:00

Brincavam tanto! Pique-pega, pique-esconde, pique-cola, pique-isso, pique-aquilo. Amarelinha, peão, pula-corda, patinete. Quebra-cabeça, caça-palavra, boca-de-forno, sai-da-toca.

Brincavam tanto!

Um dia descobriram a massa de modelar. Brincavam tanto que se esqueciam da vida. Sujavam todo o chão, toda a casa, toda a roupa.

Ah, como brincavam!

Sujavam paredes, a mobília, o chão de cimento.

Mergulhavam de tal forma naquele mundo de cores, que nada escapava da implacável massinha: sujavam até o pensamento!

Não começou ontem. Começou muito antes de ontem. Começou lá no começo. E só vai acabar no fim.

2009-01-07T19:11:00.012-03:00

Por que o assombro? Não, você não está diferente. Está com a mesma cara de ontem. Nem mais gorda, nem mais magra. Ainda de pijama. O cabelo despenteado. O mesmo cabelo, porém despenteado. Ainda está na pia a louça que usou no jantar. O copo d`água está pela metade em sua cabeceira. Nada mudou.

Entre o antes e o agora, passou apenas uma noite. Uma noite. O que pode mudar em uma noite? Olhe para você: o mesmo pijama! O pijama em que falta o botão da terceira casa, de baixo pra cima e deixa o seu umbigo à mostra. E que está com a manga esquerda descosturada. Não, você não está diferente.

Salvo o sol que chega e a lua que se vai, num giro de dor em que a Terra busca algo sem nunca encontrar, continua tudo igual. O orvalho sobre a folha verde da planta denuncia o escuro que passou para abrir-se em um largo sorriso iluminado. A luz abriga o conforto de se ver. O escuro abriga o tato, abriga o viver.

E o que faço eu com a noite que nada muda, quando eu acordo com tudo tão diferente que eu me calo, me mudo, me faço muda?

Eu sei que alguma coisa mudou. Uma criança nasceu e mudou a vida de uma mãe. O telefone tocou com a notícia de algum parente que faleceu e mudou uma família. Os pais esqueceram que era aniversário do filho e mudaram o sentido daquela data. Você perdeu o vôo e mudou a sua chance de sentar ao lado de uma pessoa sensacional. A chuva derrubou o muro da sua casa e mudou os planos para as férias. Uma pedra rolou e mudou o curso de um rio.

Você esqueceu-se de olhar pro lado e não viu o vizinho com quem brincava quando era criança. Decidiu ir para a esquerda e chegou atrasada. Fez uma piada boba e perdeu o amigo. Pegou um engarrafamento e não assistiu ao mais belo pôr-do-sol. Reparou quando aquela pessoa passava e não puxou conversa. Dormiu até mais tarde e perdeu o passeio com os amigos. Quando tomou coragem para despedir-se, ela já havia partido. Ficou confuso com o calendário e chegou pra um encontro histórico no dia seguinte. Envolveu-se com o filme e esqueceu o jantar no forno. Disse sim quando queria dizer não. Esperou o primeiro passo e tornou a espera mútua.

Minha Ode às Coisas Apressadas

2009-01-06T00:00:00.000-03:00

Preciso contar

Preciso contar os minutos

Preciso contar as horas

Preciso contar

Preciso contar os dias

Preciso contar as semanas

Preciso contar

Preciso contar os meses

Preciso contar os anos

Preciso contar

Contar o que falta (quanto tempo falta?)

O que me resta, senão a pressa

De ver o tempo passar?

Preciso contar

Sem contar o tempo

Que passei, sem contas

Do quanto precisava contar

Dei-me conta de que o tempo passou

O tempo passou

E eu ainda preciso contar

(EN)canto do pássaro

2009-01-05T22:55:00.003-03:00

Um dia ouviu o canto do pássaro. Acordou-lhe o canto do pássaro. Faltava-lhe, agora, sono. Sobrava-lhe o cansaço. Tudo culpa do canto do pássaro. Segurou-se para não dar cabo do pobre animal.

Um dia ouviu o canto do pássaro. Acordou-lhe o canto do pássaro. Faltava-lhe, agora, cansaço. Sobrava-lhe um sorriso. Tudo culpa dos olhos fechados ao seu lado. Segurou-se para não cantar com o belo animal.

Um belo dia ouviu o encanto do pássaro. Acordou-lhe o encanto do pássaro. Faltavam-lhe, agora, sono e cansaço. Sobravam-lhe sorrisos fartos. Tudo culpa dos olhos que se abriam e fechavam ao seu lado. Segurou-se para não voar. Era ele o pássaro.

Momento Mafalda I

2009-01-03T17:53:00.001-03:00

Às vezes eu sinto que

este planeta redondo

é a bola de futebol do universo

Dona letra e suas duas bolinhas

2009-01-01T01:01:00.004-03:00

Alguém pode avisar ao meu teclado que quando eu clico nas aspas e, em seguida, na letra U, eu estou apenas querendo colocá-la entre aspas? Apenas entre aspas!!!

Ela não tem mais direito ao par de bolinhas sobre sua cabeça a lhe transformar a solidão em um trio harmonioso. As bolinhas foram recolhidas sumariamente para que nós, humanos falantes da língua portuguesa (mais de 200 milhões), possamos escrever igualzinho em qualquer canto do planeta.

Contem ao meu teclado que o trema foi abolido, ganhou carta de alforria e foi viver na Alemanha, aonde dão a ele seu verdadeiro valor.