Viajar é dizer adeus

O sono que se dorme junto passa a ser a insônia da madrugada vazia. A luz da geladeira brilha mais que o sol nascente. O copo d'água, na cômoda ao lado da cama, molha a capa do livro interrompido nos primeiros capítulos.

A televisão dialoga com o sofá por horas a fio. Ninguém interrompe. Não há vozes que gritem mais alto que o silêncio ensurdecedor. Pela pia escorre o creme dental em espuma. Não faz mais sentido alimentar o encontro das escovas. Enquanto uma se descabela dia-a-dia, a outra permanece seca, incólume, sem "bom dias" nem "boa noites". Seu tempo é ontem.

O incenso perfuma as lembranças. Os livros contam as histórias mudas de uma vida sobre a prateleira. A janela deixa sair o sopro do suspiro que entrara em doses homeopáticas sobre pernas ágeis e dispostas. As paredes querem falar, mas calam-se para poupar os ouvidos de quem quer enxergar o céu estrelado.

Brotam flores por todos os lados. A semente germinou na terra fértil. Germinaram também ervas que colorem de tons de verde o chão repleto do adubo incômodo que faz desabrochar a flor e seu perfume. A rosa não tem apenas pétalas e o espinho fere além da carne.

O teto torna-se cada vez mais baixo. Aproxima-se dos sentidos que ricocheteiam como balas distraídas deixando marcas na pintura desbotada. Nesse mundo de concreto e vidro não há tapetes para pousar os pés. As redes balançam-se ao sabor do vento para consumar a união de suas fibras e tapar os buracos de seu vazio.

Os encontros furtivos, por vezes sequer notados entre as palavras que se perdiam em sua própria função de comunicar, viraram móbile sobre a cama. Giram e tocam música como se bastasse ser espírito para apossarem-se de um corpo e existir.

Dizer adeus faz parte da viagem. A volta ao ponto de partida nem sempre fica marcada no calendário.

Ninguém AMA fazer faxina

Ninguém ama fazer faxina, faz porque precisa.

Assim como a casa fica empoeirada com o passar do tempo, ficamos nós com teias de aranha em nossos corpos, sem a boa e velha espanada no pó.

Tirar os medos, os receios e os traumas do passado significa entrar em contato com eles, revisitá-los. Significa sentí-los novamente. E dói retornar a certas águas passadas, a certos rios que deixamos no esquecimento, sem mover os moinhos.

Abandonar a dor é mergulhar em tudo o que a rodeia. Emergir após a pesada imersão nos torna mais seguros para seguir em frente, deixando para trás o peso do sentimento sem esquecer o aprendizado do processo.

A dor que não ensina, traumatiza. E de pequenos traumas fazemos grandes refúgios, correndo de certas experiências, certas pessoas e, por vezes, de nós mesmos. Passar por cima é adiar o encontro, é jogar a sujeira para debaixo do tapete.

A dor que carrega consigo a lição do ato ou do momento vivido leva a angústia e deixa a paz interior. Encarar o que te aflige afugenta os sentimentos indesejados e coroa a sabedoria de sermos quem somos em nossa integralidade.

Limpar a casa é lavar a alma. É arrastar os móveis e trocar tudo de lugar. É levantar, sacudir a poeira e dar a volta por cima. Parece fórmula simples, mas há de ser praticada com certa frequência. Exige comprometimento.

Uma boa faxina se faz após várias tentativas. Nas primeiras, fica um pouco do pó espalhado pelos inúmeros salões que percorremos internamente. Quando se pega o jeito, fica mais fácil varrer tudo da porta pra fora e abrigar as flores que chegam para encher a casa.

De alma limpa, o chão brilha mais.

Um poeta sem dor é um sofredor

A inspiração do poeta vem do pulso do seu coração. Coração que pulsa tranquilo não rende as mágoas para um bom emaranhado de palavras.

O poeta vive a angústia que motiva o ofício. Não que lhe faltem sentimentos quando lhe falta a agrura. Mas nos momentos de bonança, que graça tem chorar sobre um papel, um violão ou uma tela de computador?

Na penumbra de si mesmo, surgem as sombras que contam histórias, movimentam o enredo e dão vida à bela expressão de quem sofre sozinho, mas nunca calado.

A dor pode ser de amor. Seja o excesso que consome ou a falta que desnutre. A saudade também tem sua parcela dolorida. Assim como a angústia, a solidão ou a suspeita de uma traição.

Se tiram do poeta o lápis, tiram-lhe o pulmão. Se tiram a borracha, tiram a respiração. Se tiram-lhe o papel, arrancam seu coração.

Quando as palavras o tomam pra si enquanto ele se deixa levar, estabelece-se o pacto de fidelidade. Algo de muito terno faz do poeta sereno com a possibilidade de tê-las como companheiras para sempre.

Adoecer em uma rede e saber que elas estarão ao lado, repousando sobre a mesa de canto, com suas fórmulas curadoras traz a paz que o coração do poeta não quer. Devora-as publicamente, sem o menos dos pudores, em um menu repleto de nomes.

As palavras jogam-se sobre ele. Mas ele apenas as toca quando chora por uma dor.

A última dança

Passo o tempo a pensar. Quanto mais o tempo passa, mais eu penso em poder parar. Parar o giro da Terra para poder pensar. Pensar no mundo, pensar em tudo o que há no mundo. Pensar no que faz o mundo girar.

A roda percorre o mundo porque gira em si, sem olhar pro lado. Nós percorremos a vida quando saímos do eixo, sem um cálculo acertado. Estar para a roda, assim como a roda está para si, significa ficar dentro da prisão que faz o pulso diminuir.

O coração tem que acelerar para viver o seu pulsar. O batimento que dá vida não pode nunca parar. O coração tem que amar e odiar. Amar porque o faz sentir que tem vida. Odiar porque um amor só acaba quando seu antônimo chegar.

E quando um amor acaba, não há como recuperar. É cada um por si num mar de dor que só é dor porque tamanho era o amar. E no amor que era, não há como continuar. Porque amor tem que ser no presente. No passado, é duro penar. No futuro, não é amor, é imaginar.

E aquilo que um dia era uma coisa pra sempre, virou coisa pra trás num balaio de palha em que não cabe guardar. Cabe apenas um pouco daquilo que suja, a poeira vai escapar. A ampulheta da vida deixa escorrer a areia que escreve os nomes de dois pro mar apagar.

A maré, que vai e vem, leva o mar-de-rosas e traz o sol nascente. A luz chega com o dia, enquanto a noite escurece o quarto sombrio. O sonho esquenta a cama que esfria no hiato do abraço vazio.

Mais um dia se passa e fica mais longe o sofrer. Cada dia é um dia a mais na arte de viver. Somar dias de dor não faz bem pro amor. Ele chega a qualquer instante, sem nenhum rigor. Não feche as portas nem janelas, que esse moço que entra no coração ainda não aprendeu a pular os muros, não.

S-A-U-D-A-D-E

Quando não se mata a saudade, ela acaba nos matando. Matando de fome e de sede como se anulasse todos os sentidos e quisesse ser única dentro de nós. Toma conta dos pensamentos, da nossa rotina e de cada momento em que não conseguimos ficar imunes ao seu poder implacável.

Sentir saudade é cavar vazios no peito. É, também, ter a certeza de que os buracos são proporcionais a sentimentos bons e verdadeiros. Só sentimos saudade daquilo que amamos. Quanto mais amor, mais saudade. Há também os que sentem saudade de uma dor. Mas tudo o que dói um dia, já foi amor.

Saudade é a soma do amor com o vazio que ele deixa.

1 acordo de damas e cavalheiros em 3 passos

Olhe nos meus olhos e diga que não quer mais olhá-los

Encoste seus lábio nos meus e diga que não quer mais beijar-me

Coloque sua mão sobre a minha e diga que acabou o passeio

Diga três vezes intensamente que acabou. Se você dormir em paz, eu entendo a minha guerra interior.